"Елена Купцова. Смерти нет " - читать интересную книгу автора

- Странные мысли приходят вам в голову. Давешняя мысль о том, чтобы
утопиться, показалась ей сейчас донельзя абсурдной.
- Вот и славно, вот и славно. - Он довольно потер руки. - Однако
становится холодно. Может быть, пройдемся, если вы, конечно, не возражаете.
Он помог Марго подняться, и они, не торопясь, пошли вдоль набережной.
- Вы так и не сказали, как вас зовут.
- Маргарита Георгиевна. Марго, - поправилась она. Его быстрая,
непринужденная речь, подпрыгивающая походка, смешные оттопыренные уши
каким-то непостижимым образом исключали такие нелепые формальности, как
отчество. Марго чутким ухом сразу уловила диссонанс.
- Поразительно! Марго! Мне можно называть вас так?
- Можно.
У Марго было такое чувство, будто она знает его уже лет сто. Ни
малейшего намека на неловкость.
- А вы зовите меня Стае. Все знакомые зовут меня именно так. Стае, так
я подписываю свои картины. Звучит, верно? Просто Стае, никаких фамилий.
Здорово? Кстати, не хотите ли взглянуть? Ну, на картины. По странному
стечению обстоятельств они все сейчас у меня дома. А живу я совсем рядом, в
Аптекарском переулке.
Марго сразу стала там своей, в этом странном кружке художников и
поэтов. Все они были немного сумасшедшие, малохольные, по меткому выражению
Стаса, голодные, молодые и прямо-таки бредили искусством. Они все жили в
одном доме, старом двухэтажном особняке по Аптекарскому переулку, шатались
друг к другу в гости, пили мутный самогон, который где-то раздобывал Стае,
читали стихи и говорили, говорили об искусстве ночи напролет. А о чем еще
было говорить?
По всему выходило, что только искусство и может спасти этот
разваливающийся мир. В огне революции и Гражданской войны, в потоках крови
должно родиться новое искусство, искусство восставшего народа. Оно очистит и
объединит распавшуюся страну, восстановит пошатнувшуюся веру.
- Возьмите простой деревенский лубок, - кричал Стае, размахивая
стаканом. - Сколько в нем простых, бесхитростных человеческих чувств!
Никакой лакировки, никакой манерности. Вот как надо писать, чтобы
достучаться до сердца народа, чтобы стать ему близким и понятным.
Он уже прилично выпил. Глаза блестели, уши полыхали кораллом. Его
простодушный энтузиазм был бы смешным, если б не искренняя вера в свою
правоту, увлеченность и пыл. Все, и Марго среди них, невольно заражались его
настроением.
- Чепуха, Стае. Опасная чепуха!
Марго, вздрогнув, обернулась на голос. Из угла поднялся высокий человек
с густыми волнистыми волосами до плеч. Лицо его было бледно, ноздри
ястребиного хищного носа нервно подрагивали, тонкие губы были плотно сжаты.
Он обежал глазами присутствующих. Взгляд его желтых глаз, напоминавших глаза
тигра перед прыжком, остановились на Марго. Она вся напряглась под платьем.
Почему его взгляд так действует на нее?
- Вы тут все без устали разглагольствуете об искусстве, а на самом деле
убиваете его. Искусство - это высшее проявление духа. На этих высотах
обитают лишь избранные, они и показывают туда дорогу простым смертным. А вы
хотите разменять его на медяки, вынести на площадь, на публичную распродажу.
Как шлюху, как уличную размалеванную девку!