"Владимир Кунин. Кыся" - читать интересную книгу автора

Милиционер удовлетворенно крякнул и интеллигентно сказал:
-- Получите ваши документы и к следующему разу прошу привести ваше транспортное
средство в порядок, товарищ водитель.
Тут Пилипенко ничего не ответил и мы снова поехали.
-- Вот где надо сейчас работать, -- завистливо вздохнул Васька. -- А мы эту
срань болотную сачком ловим...
-- Погоди, погоди, Васька... -- Пилипенко даже зубами скрипнул. -- Будет и на
нашей улице праздник. Сейчас время революционное! "Кто был ничем, тот
станет всем..." Есть, есть у меня одна мыслишка!.. А уж тогда не на этом
говне, а на белом "мерседесе" ездить будем!.. Этот же ментяра,
который сейчас с нас ни за что, ни про что десять долларов слупил, на
мотоцикле, бля, с сиреной и мигалками, бля, впереди будет ехать и дорожку нам
расчищать...
Бродяга услышал это и презрительно ухмыльнулся.
А я подумал -- все может быть... Сейчас, как раз, время для таких, как
Пилипенко. Наглых, напористых, неглупых, неотягощенных интеллектом, а поэтому и
не стесняющих себя в выборе средств для достижения цели.
Мы много раз болтали об этом с Моим Шурой. Особенно, когда он где-то выпьет,
придет домой и начнет передо мной извиняться, что, дескать, он мне даже
приличной рыбы не может купить, что его доходов только на этот "хек
мороженый" и хватает... Ну, и всякие такие дурацкие излияния.
А потом -- несколько многословный, но уже почти трезвый анализ всего
происходящего сегодня в нашей стране. И кто в это прекрасно вписывается, а кто
-- вроде нас с Шурой Плоткиным, -- никак не может вписаться, да никогда и не
впишется, хоть за бугор уезжай!..
Один раз, когда от него уж очень сильно пахло алкоголем, (чего я, к слову
сказать, не перевариваю!) он даже заплакал, когда мы снова заговорили об
этом...
Помню, я так разнервничался! Мне его так стало жалко!.. И несмотря на то, что
от него буквально разило водкой, я принес ему остатки моего сырого хека и
лизнул его в щеку. А он еще сильнее заплакал, лег на пол, прижал меня к себе и
заснул.
Он тогда так храпел!.. Как я вынес все это в течении нескольких часов -- уму
непостижимо! Навалился, пьяница чертов, на меня, храпит так, что лампа под
потолком качается, запахов от него отвратительных -- неисчислимо... Только
два-три приличных. Остальные -- не приведи Господь! Тут и водка, и пиво, и
какое-то ужасное вино, и селедка, и дешовая колбаса (я ее, кстати, никогда не
ем), и тошнило его, видать, по дороге домой... Кошмар!!!
Только я попытаюсь вылезти из-под его руки, как он приоткрывает глаза и в
слезы: "Мартынчик... Родимый! Ты-то хоть не бросай меня..." Ну,
что? Мог я уйти?..
Под утро я все-таки сумел выползти из-под Шуры. Писать захотел -- удержу нет!

Обычно, когда со мной такое происходит дома, а Шура еще спит, я поступаю очень
просто: сажусь на Шурину подушку точненько перед его физиономией, и начинаю не
мигая, неотрывно смотреть на его закрытые глаза. Не проходит и тридцати-сорока
секунд, как Шура просыпается и говорит хриплым ото сна голосом:
-- Что, обоссался, гипнотизер хренов?
Я молча спрыгиваю на пол и иду к дверям. Шлепая босыми ногами, Шура бредет за
мной в чем мать родила, и выпускает меня на лестницу. Дальше -- дело техники. Я