"Кирилл Кудряшов. Черное безмолвие" - читать интересную книгу автора

шести часов, и когда мы, вконец измотанные долгим броском, добрались до
"тройки", спасать уже было некого.
Впрочем, командующий завода и так хвалил нас за ту операцию - мы
потеряли всего десятерых из нашей сотни, зато подчистую выкосили всех
мародеров. Отбили бункер, оставшийся практически нетронутым - они и не
собирались его грабить, как раз наоборот, планировали закрепиться в нем. Вот
только не спасли никого - погибли все жители "тройки", челюсти голодных
псов-мутантов не пощадили даже пятерых грудничков.... Совсем маленьких
детей, у двоих из которых даже не было отклонений - большая редкость в
Черном Безмолвии, как мы зовем теперь этот радиоактивный заснеженный мир.
Я не помню, скольких в тот день убила я, совершенно забыв об
обязанностях командира своей десятки. Увидев у входа в "тройку" собак,
завершающих свое кровавое пиршество, я рванулась из кабины, не взяв с собой
даже огнестрельного оружия.... Я ворвалась в бункер первой, рубя и круша все
вокруг, думая лишь о том, что эти твари могли атаковать не "тройку", а
"восьмерку", в которой жил мой Коля. А когда почувствовала, что слабею, то
просто выбежала наверх, скользя по залитому кровью полу, и раздевшись
догола, натерлась колючим радиоактивным снегом...
А дальше - вновь багровая темнота ярости и жажды смерти. Должно быть,
другие испытывали примерно те же чувства, что и я, потому что не ушел никто.
Ни одна собака, и ни один человек, между которыми мы, собственно говоря, и
не делали разницы.
Человек впереди поднял руки кверху, и замахал ими, видимо предлагая мне
остановиться и поговорить. Предлагая... Выбора у меня все равно нет - если
это мародеры, то уйти от них на моем "ЗИЛу" мне вряд ли удастся. На такой
дороге нас можно догнать и пешком, на снегоступах, а у них наверняка есть и
снегоходы.
У них... Где же остальные. Не может же он быть один! Должно быть,
скрываются где-то, поодаль. Черт возьми, в этой сумрачной пурге я не вижу
ничего дальше пары сотен метров.
Я останавливаюсь в десятке метров от фигуры в скафандре и, не выключая
передачи, начинаю рыться в бардачке. Если со мной что и случится, пусть
парень уберется отсюда. Пусть спасется хотя бы он. Быть может, ему удастся
добраться до завода и сообщить нашим о том, что в этом районе работает
крупная банда мародеров. Именно крупная! Если их мало и они плохо
подготовлены к бою, то им просто не взять меня - одинокий бегун на открытом
пространстве, ставящий перед собой одну единственную цель - выжить в Черном
Безмолвии, куда опаснее целого отряда солдат.
- Бомбодел, - обращаюсь я к своему спутнику, - Как тебя зовут?
- Антон. - отвечает он.
- Красивое имя. - я ободряюще улыбаюсь ему, - Но Бомбодел мне нравится
больше. Тебе подходит это прозвище.
- Зовите меня как угодно. - отвечает он. - Хоть горшком, лишь бы не в
печку.
Мой Бомбодел оказался начитанным - эти слова из какой-то сказки, вот
только не помню, из какой именно. Это хорошо, быть может, искусство и
литература все же выживут, когда умрут все воины и закончится эта чертова
война.
- Хорошо. Слушай меня очень внимательно. Во-первых, - я кладу ему на
колени заряженный "Макарыч", вытащенного из бардачка, - Вот тебе оружие.