"Н.Криштоп. Полный чилаут ("Club Story") " - читать интересную книгу автора

худенькой белокурой девчонкой, одиноко цедившей из высокого бокала что-то
ядовито-зеленое. Так, пару слов напоследок... Прощальные извинения перед
всеми ее сестрами... Она вскрикнула, брезгливо отшатнулась, засеменила на
шпильках прочь, оглядываясь страшным взглядом.
Двинул через танцпол, похожий на сумеречную зону, кишащую суккубами.
Прощальный проход... Бедолаги, они застряли в ловушке цикла, отсчитываемого
басами. Слух отказал, монотонный ритм размазал картинку по стенам, распылил
все звуки в плотную, гудящую немоту. Такая зловещая немота царит во мраке
океанских глубин, он уверен. Шарахающиеся тени на стенах, черный дым,
холодный пот, макабре... Он уже в царстве теней и разгадка близка? Диджей в
своей стеклянной конуре клюет носом. Или это дремлет его лодочник через
Стикс? Кто-то касается сзади - легко, как птица крылом...
Девочка-официантка, не сказать что красива, но хороша, как сама жизнь за
секунду до остановки сердца. "Вы забыли сдачу". Надо же... Моя последняя
сдача. Ссыпает сухую мелочь ему в ладонь, кладет поверх клочок бумаги. Он
переворачивает записку, с трудом опознавая расплывающиеся буквы, читает:
"Follow me". Ему смешно - ведь этот флаер с названием вечеринки он видел при
входе... Но глаза девушки настойчивы: "Следуй за мной". Странное, хоть и
неброское лицо. Глядит спокойно, но требовательно улыбаясь. "За мной, -
говорят ее влажные глаза. - Не стоит волноваться", - читается в них. Она
показывает декольтированную спину, и он послушно направляется следом. Как
пес, ковыляет, особо не раздумывая, куда, зачем, просто ощущая - так надо...
видимо, уже скоро, а через Стикс теперь переправляют такие лапочки.
Они выходят из танцзала, минуют едва освещенный коридор, стены выложены
артериальной плиткой. Попадают в просторное помещение. Здесь громоздятся
высокие стеллажи с посудой, снует персонал. Затем через кухню. Из
хромированных чанов тянется ароматный дух, повара тесаками стучат по
разделочным доскам. Все заняты своим делом, сосредоточенны, на них - ноль
внимания. Ему кажется, что некоторые лица он видел раньше. Вглядывается -
очень знакомые лица, он будто уже ходил этой тропой. Опять движутся тусклым
коридором, и вновь он спотыкается, падает, встает и снова падает. Хватается
за обшарпанную стену, кое-как идет. Справа и слева - комнаты, похожие на
подсобные помещения, из них доносятся прелые земляные запахи. Коридор
длинный, в конце у стен стопки хлипких деревянных ящиков, наполненные
пенькой. В такие раньше тарили овощи и дешевый портвейн. Девушка
останавливается перед обшарпанной дверью в торце коридора. Пододвигает к
косяку один из разбитых ящиков, садится. Достает сигареты, прикуривает.
Глаза ее словно говорят: "Готов или как?"
Он молчит, пытается умерить дыхание... Не знает, что тут можно
ответить, просто, шумно гоняя воздух, сипит. Тогда она осторожно
подталкивает мыском туфли дверь, и та медленно отъезжает на скрипучих
петлях.
Холодный зев мрака дышит ему в лицо. Голова начинает кружиться, бездна
напротив медленно вытягивает пол из-под ног. Он пытается удержаться -
цепляется за дверной косяк. Взгляд падает вниз, и он тут же отшатывается:
под ногами далеко внизу, словно ночное небо перевернулось, плывут россыпи
мерцающих созвездий - сонная магма. Волна высотного испуга подкатывает к
горлу. Он оседает, смотрит дурашливо на спутницу. Девушка зачарованно глядит
в эту разверзшуюся пропасть, лицо ее плавится в зыбких клубах табачного
дыма. Словно спохватившись, она тянет ему из пачки сигарету. Его кулак