"Борис Кригер. О грусти этих дней кто, как не я, напишет..." - читать интересную книгу автора

Ни шум дождя, ни ветреная ночь

Не может заявить себя последней,

Стуча дверями в замкнутой передней,

Стараясь стуком тем часам помочь.

В домах стареют книги и цветы,

Засушенные в выцветших страницах.

Ах, что же тем столетним книгам снится?

Все чьи-то пальцы, вздохи да мечты.

* * *

Большую часть бытия посвящая

Разглядыванию вещей,

Подробному рассмотренью

Трещинок на буфете,

А также всегда прощая

Все за похлебку щей,

За сонное истощенье

Пепла на сигарете,

Жизнь проникает в быт

Струйкой того тепла,

Что сочетает в дне

Сотни его пределов,

И лабиринт корыт,

Полных до края тла,

Не соблазняет бег

Неразведенных стрелок.