"Борис Кригер. О грусти этих дней кто, как не я, напишет..." - читать интересную книгу автора

Я там, селясь, разведывал углы,

И разносил по комнатам предметы,

И составлял грузинские столы,

Чиня застолья для немого света!

Ты провожала птиц за облака,

Куда еще податься бедным птицам,

А я лежал и мирно мял бока,

Своим недонаписанным страницам...

И разнеся по всей твоей земле

Причины слез, как прах твоих пернатых

С прозваньем Феникс, я таил в себе

Твоих зрачков бездонные караты!

* * *

Дома стареют медленней, чем люди,

И не дают себя разубеждать

В необходимости неспешно ждать

Того, что будет и чего не будет.

Дома стареют медленней, чем мы,

И даже еще медленней, чем мысли,

Кружа пылинки капельками жизни

В просветах окон и чуланной тьмы.

Мы заполняем их немой каркас

Своими недожитыми речами,

Они их доживают вместе с нами,

И после нас, и даже вместо нас.