"Дидье ван Ковеларт. Вне себя" - читать интересную книгу автора

- Лиз... Я твой муж или нет?
Она не попятилась, не подалась мне навстречу, не среагировала так, как
можно было бы ожидать, - нет. Смотрит на меня - серьезно, вопросительно. Как
будто не может сразу ответить, должна подумать, выбрать линию поведения.
Вдруг она берет меня за руку порывистым движением, возвращающим нас на годы
назад.
- Я не могу, Мартин.
- Чего ты не можешь?
- У меня нет выбора.
- Он тебе угрожает, да?
Сжав губы, она кивает.
- Если ты не ломаешь комедию, он тебя чем-то держит? Шантажирует? Но
чем?
- Я не могу тебе сказать.
- А кто он?
- Я ничего не могу тебе сказать, Мартин, это слишком серьезно... Я
только хочу, чтобы мы выбрались живыми. Ясно?
Смесь мольбы и надежды в ее голосе трогает меня до глубины души. Она
сочиняет на ходу, импровизирует, я вовсе не чувствую, что ей грозит
опасность, - а вот за меня она явно тревожится по-настоящему и, кажется,
действительно хочет меня от чего-то защитить.
- Что я должен делать, Лиз?
- Затаись до субботы, и все встанет на свои места.
- Почему до субботы?
- Я все объясню потом, только не высовывайся пока, ни с кем не говори,
не пытайся доказать, кто ты... Обещаешь?
- Да в чем дело? Мне хотят помешать работать в НИАИ? Из-за трансгенных
продуктов?
На этот раз она заметно вздрагивает, а в глазах опять вопрос. И будто
недоверие. Я решаюсь:
- Но это же бред, в конце концов! Заставить меня замолчать можно было
гораздо проще, разве нет? Или тут что-то другое. Если это не "Монсанто", то
кто?
Она сжимает мои пальцы и бессильно роняет руки.
- Мы выберемся, Мартин, клянусь тебе. Только затаись. Я люблю тебя.
Она вполне убедительна. Глаза прищурены, губа закушена, подбородок
дрожит. А только что целовалась с фотографом, позволяла ему себя лапать... Я
согласно киваю.
- Тебе нужны деньги?
Ее сумочка уже открыта, она сует мне в карман свою кредитную карточку.
- Где ты ночевал?
Неопределенным жестом показываю на скамейки, где досматривают сны
клошары. Она вздыхает, качая головой, словно меня же винит за положение, в
котором я оказался по ее милости.
- Сними номер в "Террасе".
Последнее слово для нас не пустой звук: отель на углу над Монмартрским
кладбищем, номер "люкс", где мы любили друг друга двадцать четыре часа
кряду. Наша первая поездка в Париж. Первые каникулы вдвоем. Как она смотрела
на меня вчера утром, стоя посреди прихожей в трусиках и рубашке, смотрела
как на недоразумение; как тот, другой, в моей пижаме, требовал оставить ее в