"Дидье Ковелер. Путь в один конец (Роман)" - читать интересную книгу автора

французская территория. Представляешь?
Представить не трудно, но это их проблемы. Я-то марселец, у меня и
душа, и акцент коренного марсельца, в любом случае сомнение должно ис-
толковываться в мою пользу, и если уж меня куда-то выдворять, то не
дальше фриунского поворота. Моя родина - департамент Буш-дю-Рон, квартал
Валлон-Флери, моя команда - "Марсель-Олимп".
Пиньоль испустил глубокий вздох, сводивший на нет все мои аргументы:
- Ты, Азиз, первый иностранец, задержанный с паспортом, в котором
указано, из какой ты страны.
- А если я скажу, что это неправда?
- Ну и что это тебе даст? Отсидишь два года в "Бометте" за поддельные
документы и кражу кольца. Тебе что, так важно считаться французом?
И он поднял на меня глаза, в которых я в последний раз увидел дружес-
кое участие. Он явно был уверен, что мне улыбнулась удача. Здесь меня
ничто не удерживает, будущего у меня здесь никакого, оставаться бессмыс-
ленно. А там я начну новую жизнь с помощью квалифицированного специалис-
та. Пиньоль крепко сжал мое колено и сказал:
- Мне будет тебя не хватать.
Для него я уже уехал. Ужас, до чего быстро люди ко всему привыкают.
Пиньоль встал и, не оборачиваясь, вышел. Шарик из резинки упал на пол
и покатился мне под ноги.
Где-то рядом стучала пишущая машинка. Чуть погодя мне принесли рас-
ческу, чтобы я привел себя в порядок для, как они сказали, "предвари-
тельного собеседования". Расческа была такая грязная, что я причесался
пальцами, да и какое это имело значение.
Наконец я предстал перед долгожданным гуманитарным атташе. Это был
блондин лет тридцати пяти, бледный, со впалыми щеками и воспаленными
красными глазами, не то чтобы урод, но какой-то недоделанный; поджатый
рот выдавал в нем человека, считающего себя обиженным судьбой. На нем
был слишком теплый для здешней погоды серый костюм, похоронный галстук и
белая в зеленую полоску рубашка. Он сунул мне руку не глядя и предста-
вился:
- Жан-Пьер Шнейдер.
В ответ я только поздоровался - мое имя было указано в паспорте, а
паспорт лежал прямо перед ним. Он предложил мне сесть, правда, стула в
комнате не было, но это его не смутило. На столе была разложена карта
Марокко, ее-то он и разглядывал.
- Где именно вы родились? - спросил атташе с таким видом, будто
страшно торопился, хотя наш самолет отлетал только завтра.
Я заглянул в паспорт и прочитал вверх ногами название города, который
Плас-Вандому заблагорассудилось сделать местом моего рождения:
- В Иргизе.
- Знаю, - говорит он, - это я и сам прочитал, только не могу найти.
Где это?
Тут я заметил, что на карте лежит лупа, и понял, почему у него крас-
ные глаза. Он изучил все названия, но нужного не нашел. Я чуть не посо-
ветовал ему обратиться к Плас-Вандому, но никакого Плас-Вандома более не
существовало, я вычеркнул его из памяти, осталась только сломанная вил-
ка. Да и потом наверняка он этот "Иргиз" взял из головы, чтобы нельзя
было проверить по метрическим книгам. Каждые десять секунд атташе смот-