"Дидье Ковелер. Путь в один конец (Роман)" - читать интересную книгу авторафранцузская территория. Представляешь?
Представить не трудно, но это их проблемы. Я-то марселец, у меня и душа, и акцент коренного марсельца, в любом случае сомнение должно ис- толковываться в мою пользу, и если уж меня куда-то выдворять, то не дальше фриунского поворота. Моя родина - департамент Буш-дю-Рон, квартал Валлон-Флери, моя команда - "Марсель-Олимп". Пиньоль испустил глубокий вздох, сводивший на нет все мои аргументы: - Ты, Азиз, первый иностранец, задержанный с паспортом, в котором указано, из какой ты страны. - А если я скажу, что это неправда? - Ну и что это тебе даст? Отсидишь два года в "Бометте" за поддельные документы и кражу кольца. Тебе что, так важно считаться французом? И он поднял на меня глаза, в которых я в последний раз увидел дружес- кое участие. Он явно был уверен, что мне улыбнулась удача. Здесь меня ничто не удерживает, будущего у меня здесь никакого, оставаться бессмыс- ленно. А там я начну новую жизнь с помощью квалифицированного специалис- та. Пиньоль крепко сжал мое колено и сказал: - Мне будет тебя не хватать. Для него я уже уехал. Ужас, до чего быстро люди ко всему привыкают. Пиньоль встал и, не оборачиваясь, вышел. Шарик из резинки упал на пол и покатился мне под ноги. Где-то рядом стучала пишущая машинка. Чуть погодя мне принесли рас- ческу, чтобы я привел себя в порядок для, как они сказали, "предвари- тельного собеседования". Расческа была такая грязная, что я причесался пальцами, да и какое это имело значение. блондин лет тридцати пяти, бледный, со впалыми щеками и воспаленными красными глазами, не то чтобы урод, но какой-то недоделанный; поджатый рот выдавал в нем человека, считающего себя обиженным судьбой. На нем был слишком теплый для здешней погоды серый костюм, похоронный галстук и белая в зеленую полоску рубашка. Он сунул мне руку не глядя и предста- вился: - Жан-Пьер Шнейдер. В ответ я только поздоровался - мое имя было указано в паспорте, а паспорт лежал прямо перед ним. Он предложил мне сесть, правда, стула в комнате не было, но это его не смутило. На столе была разложена карта Марокко, ее-то он и разглядывал. - Где именно вы родились? - спросил атташе с таким видом, будто страшно торопился, хотя наш самолет отлетал только завтра. Я заглянул в паспорт и прочитал вверх ногами название города, который Плас-Вандому заблагорассудилось сделать местом моего рождения: - В Иргизе. - Знаю, - говорит он, - это я и сам прочитал, только не могу найти. Где это? Тут я заметил, что на карте лежит лупа, и понял, почему у него крас- ные глаза. Он изучил все названия, но нужного не нашел. Я чуть не посо- ветовал ему обратиться к Плас-Вандому, но никакого Плас-Вандома более не существовало, я вычеркнул его из памяти, осталась только сломанная вил- ка. Да и потом наверняка он этот "Иргиз" взял из головы, чтобы нельзя было проверить по метрическим книгам. Каждые десять секунд атташе смот- |
|
|