"Алексей Корепанов. Двери закрываются" - читать интересную книгу автора Мы помним многое - и это иногда губит нас. Мы помним многое - и
хорошее, и плохое - и забыть что-либо не в наших силах. Мы можем просто затолкнуть воспоминание на самое дно своей души, но забыть - никогда. И вот это "здравствуй". " И прошлое слилось с настоящим. Светлые волосы под пушистой шапкой. Бледная замерзшая щека, воротник в снегу. Она сидит рядом со мной, трамвай чуть покачивается, за стеклом сумятица снежинок. Она поворачивает голову. Печальные глаза, печальная улыбка. - Здравствуй. - Здравствуй, - отвечаю я, и ноги, наконец, выбрались из проруби, и пальцы в карманах вновь обрели способность сгибаться и разгибаться. Я принял ее как реальность - и снова стал самим собой. Если очень не хочешь верить в происшедшее - можно заставить себя принять его за сон, что пригрезился на рассвете, когда обливаешься потом под жаркой толщей одеяла и вдруг с облегчением просыпаешься... И сон исчезает. Остается бледный рассвет за окном, и шорох дождя, и колышутся первые зеленые листья. Вновь заснешь, успокоенный, и никогда больше не вспомнишь, что приснилось тебе в то мокрое утро. А я очень хотел забыть. И вот она рядом. Сидит, полуобернувшись ко мне, улыбается печально, а трамвай вслепую мчит сквозь снежную пелену и все еще не понять - движемся мы или стоим на месте. Она молчит, неторопливо поправляет прядь волос и глядит куда-то за мое плечо, в слепое трамвайное окно. А я не могу сказать ни слова. И колодец стал гейзером. Забурлили, заплескались через край предметов, тени ощущений и понеслись, понеслись за трамвайным окном, вырываясь из летящего снега. Картина, выплывающая ниоткуда и уплывающая в никуда полустертым пятном, потускневшим от времени: за окнами вечер, беззвучно кривляются под июльским небом вспышки реклам и, кажется, идет мелкий дождь... Да, он шел, потому что мокрый асфальт тротуара тоже вспыхивал разными цветами, подыгрывая обезумевшему неону, и это было красиво. Да, он шел, потому что двое за окном, молча глядевшие друг на друга, укрывались под огромным пестрым зонтом. А я сидел за столиком по другую сторону окна, возле кадки с чахлой пальмой - очень ненадежной преграды от грохочущей музыки - и мне было грустно. Смеялись, громко говорили, танцевали, выкрикивали в микрофоны слова о любви, и те двое стояли под дождем и все теснее обволакивались жаркой паутиной взглядов... А мне было грустно. И каждый представит себе это по-разному, каждый на свой лад - и не так, как это БЫЛО, как это видел я. Вот в чем тут загвоздка. Слова бессильны. Ими можно только описать, но не ПЕРЕДАТЬ. Все мы слишком разные... И та, которая села за мой столик, отгороженный пальмой... Что я могу сказать о ней? Каждый может представить ее по-своему. Только не такой, какой она была на самом деле. А музыка все играла, и мы пили вино, и танцевали, и говорили о чем-то. Может быть, о погоде, а может, о Блоке... А потом дождь перестал. Мягко светился асфальт под голубыми фонарями, |
|
|