"Майкл Корда. Богатство" - читать интересную книгу автора

что подъездная дорожка блокирована стальными воротами, за которыми находился
постовой пункт - армированное железо, пуленепроницаемые окна и вооруженная
охрана. Правящий класс Венесуэлы предпочитал не рисковать, когда дело
касалось безопасности. Они хранили деньги в Швейцарии или Нью-Йорке, и
превращали свои дома в крепости. "После нас хоть потоп" - было национальным
девизом.
При виде дипломатических номеров охранник нажал на кнопку, открывающую
ворота. Машина проехала по дорожке между рядами освещенных прожекторами
пальм и фонтанов, и остановилась перед мраморным крыльцом.
Личного автомобиля посла и его шофера нигде не было видно. Большинство
каракасского бомонда знало, что он снимает здесь роскошную квартиру, но сам
он старался не афишировать этот факт. Он всегда приезжал сюда в обычном
незаметном "седане", а не в официальном лимузине, и без полицейского
эскорта. Это повергало в кошмары службу безопасности посольства, но посол
Баннермэн настаивал, что их дело - защищать его, не вмешиваясь в его личную
жизнь.
Помощник посла пробежал вестибюль, не обращая внимания на швейцара в
форме, вошел в лифт и надавил кнопку четырнадцатого этажа. Двери беззвучно
раздвинулись, он шагнул на толстый плюшевый ковер коридора и позвонил в
дверь без номера. Ответа не было. Он снова позвонил. И услышал клацанье
дверного глазка.
- Какого черта ты здесь делаешь? - спросил посол. Его голос был
приглушен запертой дверью, но не настолько, чтобы скрыть раздражение.
Молодого человека бросило в жар. Он был не в состоянии сообщить
известие через дверь - в этом было нечто неправильное. -У меня для вас
срочное сообщение, мистер посол, - прошептал он, по возможности плотно
приблизив лицо к двери. -Срочное? От госсекретаря? Я вчера разговаривал с
этим проклятым придурком, и он, похоже, даже не знал, где н а х о д и т с я
Венесуэла! -Это личное, сэр. -Личное? О чем, черт побери? -Думаю, вам лучше
прочесть самому. -Ну, ладно.
Послышалось звяканье цепочек и открываемых замков, затем дверь
отворилась, позволив бросить взгляд на шикарное холостяцкое гнездышко
Роберта Баннермэна, и самого посла, облаченного только в полотенце,
обернутое вокруг бедер. Он недовольно взирал на молодого человека. -Лучше,
чтоб это оказалось важным, - мрачно сказал он. - Давай. -Роберт, дорогой! -
воскликнул ясный, высоко модулированный женский голос - предположительно из
спальни. - Что-нибудь случилось? -Ничего, милая. Записка. Я только на
минуту.
Зашуршал шелк и внезапно пахнуло крепкими духами. За послом возникла
прелестная молодая женщина с растрепанными белокурыми волосами, кутаясь в
мужской халат. -Мой муж не вернулся из Парижа раньше времени? - испуганно
спросила она. - Скажи мне правду! -Нет, нет, уверен, что ничего подобного, -
ответил посол, разворачивая лист бумаги. -Но это не плохие известия,
дорогой?
При слабом освещении трудно было поручиться, но молодой человек был
почти уверен, что это была жена Маноло Гусмана-и-Перейра, нефтяного магната,
обладавшего огромным влиянием в новом правительстве. Если так, а
внимательный взгляд подтвердил, что это так - посол пошел на весьма
недипломатический риск. Помощник содрогнулся, подумав о политических
последствиях, которые возникнут, если Гусман когда-нибудь узнает, что