"Владислав Конюшевский. Попытка возврата, книга 1 " - читать интересную книгу автора

Владислав Конюшевский


Попытка возврата


Глава 1

Что за черт? Радио внезапно замолкло, фары погасли, еще и мотор заглох.
Ну, блин, приехали! Это я хорошо срезал дорогу, просто замечательно.
Послушал Стасика на свою голову. Нет, вообще-то дорога нормальная, и,
пронырнув лесом, сэкономил бы с полчаса, как минимум. Кто же знал, что
машина накроется? Я вздохнул и потерзал немного стартер - ноль. Вообще ноль.
Как будто у меня на ходу аккумулятор сперли. Еще немного подергал ключом и
только тут обратил внимание, что даже приборная панель не светится. Быстро
начало темнеть. Выглянул в окно - ого, какие тучи нагоняет! Дорога сразу
стала мрачной. Узкая, асфальтовая, идущая между вековыми деревьями, она
стала похожа на дороги из фильмов ужасов. Теперь только монстра лохматого
или придурка с бензопилой не хватает для полного антуража. И ведь машин нет
вообще. Ни встречных, ни попутных, еще и дождик мелкий начал моросить,
заставляя асфальт лаково поблескивать. Да и откуда тут машины - лес кругом.
Хоть и Польша, да глушь.
Вообще, конечно, Польша интересная страна - они аж повизгивают от
восторга, что влезли в Евросоюз, а клятые москали как были дикой Азией, так
и остались. И чего они нас до сих пор так не любят - непонятно. Причем "не
любят" - это слабо сказано. Ненавидят самозабвенно и с восторгом. Правда,
пока дело не коснется денег. Если вдруг клятый москаль становится деловым
партнером и с него можно поиметь хороший гешефт, то все свои комплексы
западные братья-славяне запихивают поглубже в душу и становятся почти
нормальными людьми. Странный народ, вроде с распадом Союза получили
вольную - радуйтесь! Но радости не присутствует почему-то. Хочется чего-то
еще, а чего - сами не понимают, вот и злобствуют.
М-да... дорога-то совсем пустая. Еще и дождь зарядил мелкий, нудный.
Все лобовое стекло было залито каплями, которые быстро собирались в ручейки,
сбегавшие вниз. Оттягивая момент заглядывания под капот, закурил. Очень не
хотелось вылезать в эту мокрую хмарь. Зачем только Стасика послушался?
Вообще-то он не совсем Стасик, он - Станислав Ковальский, с ударением в
имени на "и". Но я его зову Стасиком, отчего Ковальский страшно злится. А
его позлить - одно удовольствие, потому что этот хмыренок самый крупный
ненавистник русских из всех моих знакомых.
Когда его в первый раз увидел в одной польской забегаловке, он, держа
кружку пива в руке, напыщенно рассуждал о неоспоримом превосходстве поляков
над всеми другими славянами и даже (какая крамола для неофита!) над
некоторыми европейцами. Ковальский пел соловьем, приводя исторические и
современные примеры - по мне, так совершенно бредовые, имеющие такое же
отношение к реальности, как я к балерунам Большого театра. Собеседники,
сидящие за его столиком, внимали. Стасик в пылу монолога приседал и
размахивал руками, выплескивая пиво. Еще немного и он, как в индийском кино,
начал бы показывать свои чувства в танце. Но потом Ковальский допустил
непростительную ошибку. Обведя орлиным взглядом зал, ляпнул: