"Роман Коноплев. Евангелие от экстремиста " - читать интересную книгу автораосвобождении, умоляли:
- Земляк, я тока шо откинулся. Слышь, земляк, а поставь мне Миху Круга, а? Ну эту, про купола. Ну прошу тебя, земляк. Ну хочешь, на тебе десятку, а? Я доставал самую популярную кассету тех лет, и из колонок на всю площадь Круг хрипел, что есть мочи, откуда-то из своей Твери: Крест коли, чтоб я забрал с собой Избавленье, но не покаяние... Бывалый зэк тут же у ларька размазывал пьяные сопли по щекам с криками "мама, мама, прости". Эх, Расея. Тут все так и было, наверное, и сто лет назад. И двести, думаю, то же. С радикальным политическим прошлым больше меня ничего не связывало. Остался из партии один единственный друг Олег. Высокий широкоплечий русский красавец, с большими черными усами. Он когда-то, как и многие в патриотическом движении, вышел из "Памяти", воевал в Приднестровье. Познакомились мы с ним в день обыска в мастерской художника Животова. Олег, конечно же, был антисемитом до мозга и костей, но жен выбирал себе всегда по прямо противоположному принципу. Мы с Ирой однажды пригласили его в гости, и Ира в знак протеста против расовой дискриминации, и в память о первом своем муже, выпила тайком от нас залпом целую бутылку водки и немедленно, прямо у нас на глазах, наблевала в зале на свой красивый импортный диван, с обивкой из зеленого ворса. Это был ее настоящий антифашистский бунт. Решительный и беспощадный. Я принес тазик, и она продолжала блевать, пока не потеряла сознание. Я неоднократно бывал в гостях у Олега. Жил он в центре Москвы с раз в полгода, Олег совершал однообразные ритуальные действия. Сначала он надевал ржавую немецкую каску времен войны, после чего, к ужасу и возмущению интеллигентной мамы, доставал откуда-то из-за шкафа запыленный портрет Адольфа Гитлера и торжественно водружал его на стену, взамен какого-то там уродского пейзажа. Затем демонстрировал мне свою "библиотеку антисемита" - тут были все старые знакомые безумцы - от Климова до Форда. Следующим актом было торжественное распитие чая из раритетной посуды, прикупленной Олегом в комиссионке Белорусского города Гродно. На всех блюдцах и чашечках с тыльной стороны красовался орел со свастикой в лапах. Посуда была времен войны, и Олег ею очень дорожил. Как правило, в наиболее подходящий для торжественной минуты момент, мой необычный друг начинал декламировать кусок из русского перевода гимна Хорста Весселя - патриотической немецкой песни тридцатых годов: Знамена вверх, ряды уже сомкнулись Чеканя шаг, идут штурмовики! Еще Олегу принадлежит одна веская истина. Уж не знаю, как он до нее дошел, но при воспоминании о ее сакральном смысле меня просто колбасит: - ОНАНИЗМ ИССУШАЕТ МОЗГ. Как-то с моим другом произошла удивительная история, от которой веет средневековой мистикой. Я попросил его рассказать, были ли в его жизни |
|
|