"Роман Коноплев. Евангелие от экстремиста " - читать интересную книгу автора

Словно что-то оказалось незавершенным.
Автобус тронулся. Рядом со мной оказался мужик из далекой Башкирии. Лет
пятидесяти. У него что-то не заладилось с бизнесом, и он ехал к своей жене.
Она работала в Неаполе сиделкой, и, вроде, нашла ему какое-то место. Мужик
ехал в костюмчике. Я надел старые джинсы, имея уже некоторый опыт дальних
автобусных переездов. Решил, что спать буду на полу, чтоб уж совсем себя не
мучить. Ехали через Польшу, Германию, еще, кажется, через Швейцарию. Кругом
был туман и зеленела травка. В то время как в Москве кругом лежал грязный
сырой снег.
Самым забавным во время длительного путешествия были тетки, ехавшие в
ту же Италию на заработки. Автобус делал остановки раз в два часа, а тетки
непрерывно хотели ссать. Всем автобусом они ходили по салону, сжимая крепче
ноги, наверное, чтоб не вытекло ничего изнутри, и клянчили у водителей.
Однако, в Европе нельзя вот так просто, остановиться и поссать у дороги. Тем
более что водители не укладывались в график, поэтому тетки обламывались и
терпели. Их морды в этот момент были похожи на лица коров, которых не
подоили вовремя.
И вот пошла Италия. Милан, Верона, и все такое. Сидящий рядом мужик
спал лицом. Вдоль дорог стояли абсолютно уродские дома, поверх окон везде
были металлические жуткие жалюзи. На заборах висели какие-то тряпки. Я такую
грязь и бедность видел разве что в двориках Одессы, и если едешь поездом
через ее окраины - промзону и все такое. Но, повидав Стамбул, к увиденному
был морально подготовлен. А мужику сделалось совсем плохо. Наверное, он
представлял себе Италию по передаче "Клуб Путешественников" или чему-либо
подобному. Я вышел в Риме, на автовокзале. Грязи было гораздо больше, чем в
Брянске. Просто по колено. "Да, похоже на Кишиневский рынок, рядом с
автовокзалом", - подумал тогда я. Позвонил, приехала молодая хохлушка Света.
Она жила здесь уже год и, по сценарию, за 10 долларов должна была в этот
вечер исполнять роль моего гида. Мы погуляли по вечернему городу, попили
кофе. Сходили к Колизею, уселись рядом на какой-то низкий каменный порог, и
я выпил в одну харю целую банку сгущенного молока. Потом шлялись по
грязному, замусоренному какими-то бумажками, центру. Света беспрерывно
показывала мне всякие достопримечательности. "Здесь музей, а в этом доме,
видишь, на третьем этаже, под самой крышей? Здесь живет Софи Лорен."
Рассказывала про свою жизнь, про то, что мечтает получить документы, и что
украинцы автобусами передают родным в Италию сало. Потому, что ностальгия
для украинца - это сало. Как для русского - лес. Так для хохла - сало.
Света жила в квартире еще штук на пять девушек, имела почасовую работу
и любовника-итальянца. "Он жаден, как крыса. Но хоть на море возит по
выходным, и то хорошо". Оказывается, итальянские ухажеры тщательно фиксируют
все свои расходы на славянских девок, и, проплачивая мобильный телефон,
всегда следят, чтоб девка по нему разговаривала только со своим кавалером.
Наверное, это жуть. Но именно в этом и заключается победившее женское
равноправие. Все стоит конкретных денег. И никакой тебе романтики. Думаю,
романтика чувств у них в Италии сохранилась только в слезовыжимающих
попсовых песенках. На самом деле, речь идет о сексе, который стоит
конкретных денег. Эдакая возведенная в канон проституция. Наверное, в
советские времена на эту тему можно было бы написать в какую-нибудь газету
под заголовком "Их нравы". Об угрозе постиндустриального общегражданского
цинизма. Наверное, это будет основной причиной того, что все европейцы лет