"Василий Колташов. Византийская ночь (История фракийского мальчика) " - читать интересную книгу автора

знакомствами в столице. Он важное лицо при логофете ведомства взыскания
налогов. Ссылайся на меня, если понадобится помощь. Он не откажет. Берет
немного.
- Спасибо за совет, почтенный Лев.
- Ефремий, его зовут. Ох, что за время, - наигранно произнес
картограф. - Несправедливости так часто происходят. Так часто...
- Как только будет нужно, сразу обращусь.
Ставни были широко раскрыты. Вечерний свет, падавший на кожу, ласкал
неназойливым теплом. С улицы доносились голоса лоточников. Изредка
раздавались выкрики строителей. Они ремонтировали крышу соседнего дома.
Усталые люди медленно выкладывали черепицу.
- Мне тоже не мешало бы поправить крышу, - пожаловался Лев.
"А мне найти ее для себя", - подумал Валент.
- Осенью и зимой вода так и бежит. Хотел поручить это ученикам, но
разве они справятся? Бестолковый народ! Только и могут переводить чернила на
свою мазню. И когда только от них будет толк...
Хозяин разлил последнее вино.
- Как идет торговля на Адриатике? - поинтересовался Валент.
- Плохо. Еще десять лет назад кораблей было больше. С ними и заказов -
больше. Но Диррахий и Никополь еще ничего живут. Вот города поменьше... Там
одна беда. Многие совсем запустели. О Далмации и говорить нечего. Никой
жизни. И все бы ничего, но налоги...
- Пошлины на все.
- Пенелопа, принеси чего пожевать!
Появилась служанка. Поставила на стол блюдо с оливками и серый хлеб.
- Угостись, почтенный!
- Благодарю.
Гость отпил вина. Взял ломоть хлеба и пару маслин.
- Так о чем я размышлял? Ах да, Салона! Там живет мой брат. Имеет
мастерскую корабельной снасти. Десятка два рабов плетут канаты. И что-то
кажется еще... Не помню. Хороший город, только неспокойный.
- Бывал в Салоне, - с важностью произнес Валент.
Он видел город издалека. Простившись с Романом, беглец уклонялся от
ненужных встреч. Он обходил города, останавливаясь только в предместьях.
- Да, был когда-то город! Лет сорок как его разорили готы.
Восстановился понемногу. Но больше селятся теперь все в Сплите, где дворец и
гробница славного Диоклетиана. За стенами спокойней. Там мастерская и у
брата.
- Теперь разве мирно?
- Мирно!? Минувшим летом скифы разорили всю округу. У брата убежали два
раба. Из самых лучших. Мастера. Как он ругался! Прости его Христос! На
лодках варвары подошли к нескольким кораблям. Захватили. Разграбили. Сожгли,
конечно! Какая тут торговля?
- Империя ослабла. Границу на замке никто не держат. В этом все дело.
Или я неправ?
Картограф отмахнулся пухлой ладонью. Повернул голову к окну.
- Когда держали? Только, что при Константине? Так триста лет прошло.
- Разве столько?
- О! Теперь любое племя дикарей творит, что только вздумается.
Кочевники, горцы, свирепые обитатели лесов - все они проникают к нам