"Сидони-Габриель Колетт. Преграда" - читать интересную книгу автора

Нынче вечером мне припомнилась одна шутка Брага, которую он частенько
повторял:
- Человек никогда не похож на то, чем он является на самом деле. Вот я,
например: когда я хорошо одет, то все меня принимают, это уж поверь, за
большого артиста. А вот ты, как тебя ни одень, не похожа на большую
артистку, впрочем, и на маленькую тоже. И на "даму" не похожа. И на шлюху не
похожа. Сидишь всегда съёжившись, потому что мир внушает тебе отвращение. Но
эта поза ничего о тебе не говорит... Короче, ты ведёшь себя в жизни как
некоторые покупательницы в магазине, которые, стоя у прилавка, никак не
могут решиться, что им взять. И продавцам хочется вытолкать их взашей, но
вместо этого они вежливо произносят: "Ну, дамочка, может, вы наконец
остановитесь на чём-нибудь?" Премерзкая категория покупательниц, между
прочим!
И он всякий раз смеялся, а я возмущалась, чтобы доставить ему
удовольствие...

Идёт дождь, хотя день был безоблачный. Набережная блестит, и перестук
капель по пальмам и мостовой заглушает ритмичный рокот моря. Где сейчас та
пара, которая прошла в три часа дня мимо гостиницы, всецело сосредоточенная
на своём младенце, одетом во всё белое? Скорее всего, они живут не в Ницце.
Я представляю их себе на вилле, окружённой садом, где-нибудь в окрестностях
Канн, как и положено богатым буржуа, кем они и являются. Они, скорее всего,
приехали в Ниццу в роскошном лимузине с младенцем на коленях, чтобы выпить
здесь чаю... Он, должно быть, скоро женился, Он, мой друг, почти мой
любовник, раз его ребёнок уже ходит. Видно, он не очень уж долго убивался
над тем письмом, которое я написала ему холодным утром той слякотной осенью:
"Макс, дорогой, я ухожу..." Вот так!.. Ясно, что я ни о чём другом нынче
вечером думать не смогу, но не вижу в этом ничего дурного.
Я не разглядела его жену, это правда. Но сейчас маленькая группка чётко
всплыла перед моими глазами. Молодая женщина - из тех, что начинают казаться
красивыми, когда их часто видишь. Она шла, как мне кажется, с несколько
рассеянным видом, её движения были исполнены какого-то бездумного, словно бы
животного покоя. "Спросите у мсье..." И мсье, держу пари, на всё исправно
отвечает - и няньке младенца, и шофёру, который ждёт распоряжений, большой
смуглой рукой он по понедельникам придвигает к себе счёт из прачечной и
каждое утро обсуждает меню с кухаркой... Быть может, он иногда вспоминает
меня и в те дни заказывает "свиные отбивные в соусе, сильно приправленном
уксусом..." Вполне возможно, что его молодая жена зовёт его "Макс..."
голосом, который ему кажется знакомым, а когда он грубовато шутит, совсем не
исключено, что она, пожимая плечами, говорит: "Долговязый Мужлан!.." И тогда
он утыкается ей головой в плечо и закрывает глаза, чтобы скрыть волнение, а
вместе с тем и двусмысленную радость от своего молчаливого вранья, радость,
которую, впрочем, они все испытывают, когда нас ловко предают как раз в тот
миг, когда сжимают нас в жарких объятиях...
Ну вот, пошла писать деревня... Догадываюсь, придумываю. Оживляя свои
воспоминания, я как бы проникаю в брак бывшего возлюбленного, проявляя при
этом изощрённое недоброжелательство брошенной любовницы, когда на самом-то
деле это ведь я... Хуже того, я проявляю богатое эротическое воображение
целомудренных людей, и мне в этом помогает моя, увы, очень точная память...
И я - а собственно говоря, по какому праву я помещаю между Максом и его