"Игорь Клех. Хроники 1999-го года (Повесть) " - читать интересную книгу автора

нескольких лет пребывания в Москве у меня вышла, наконец, первая книга, и
одно это оправдывало всю авантюру репатриации - переезда в сорокалетнем
возрасте на голое место, на птичьих правах, как головой в прорубь. Я пожинал
теперь плоды и грелся бы в лучах признания в литературных кругах, если бы
все не было так скверно. Но всегда оказывается позднее, что это и была твоя
жизнь, а возможно, и счастье. Эта книга, в которую не вошла ни одна
"толстожурнальная" публикация, особенно пришлась по вкусу старикам, юнцам и
рецидивистам. Невообразимо, но она вышла, когда экономика пребывала в стадии
клинической смерти. Я бы сверзился со стула, будь моложе, когда по
возвращении в Москву из разоренного Львова и меланхолических осенних Карпат
вдруг услышал по телефону:
- Как, ты не знаешь еще, что твоя книжка издана?! Она уже поступила в
магазины.
Гонорар я взял натурой и нанял машину, чтобы отвезти двести экземпляров
книги домой - да, именно "домой", в съемную квартиру, за две с лишним сотни
долларов в месяц. У лифта незнакомая соседка посоветовала мне не пытаться
вызвать малый лифт, а воспользоваться прибывшим грузовым, и я послушался. Не
успел я закинуть в его кабину несколько пачек книг, как дверь стала
закрываться. Я попытался остановить ее ногой, обутой в ботинок на толстом
протекторе, однако дверь не собиралась останавливаться и намертво его
защемила. Я попросил свою доброжелательницу нажать на кнопку вызова лифта.
Мне это никак не помогло, зато спустился малый лифт. Сочувственно покачав
головой, женщина дала мне тогда другой совет - вызвать аварийную, после чего
укатила на свой этаж. Я же остался стоять на одной ноге, с зажатой в тисках
другой, и двумя пачками долгожданной книги в руках. В таком положении я не
мог дотянуться до кнопки лифта, а связаться с лифтерной можно было только из
кабины. Меня душила ярость и одновременно разбирал хохот. Это был хороший
урок, и он не сделал меня лучше. Увы.
Местность, где мы поселились в конце самой длинной ветки метро, звалась
Ясенево. Кроме названия и чистого воздуха, у этого спального района имелось
лишь два достоинства. Полуразрушенная усадьба Узкое, с каскадом прудов, и
Битцевский лесопарк, в котором тогда еще не завелся серийный маньяк, -
чудное место для лыжных прогулок по пышному снегу, скрывающему бытовой
мусор. Но удивительным образом из этой комфортабельной ночлежки на несколько
сот тысяч человек выветрилась та сухая злоба имперских задворок, памятная
мне еще по советскому времени, когда сюда не дотягивалось метро: всегдашние
очереди за водкой, автобусы, редкие днем и набитые под завязку утром и
вечером, пустынные прачечные, с перерывами на обед и бесконечными
переучетами. Странное дело - люди и среда обитания могут оставаться почти
теми же, небо все то же и театр облаков на нем, а атмосфера меняется каждое
десятилетие, будто состав воздуха становится другим.
Весной 1999-го ясеневские универсамы вдруг стали один за другим
превращаться в западные супермаркеты, и это было удивительно. До того
гиганские торговые площади делили советские прилавки с каким-то подобием
бутиков, все более дорогих, модерновых и всегда безлюдных.
Мы с женой в итоге решили, что покупатели их хозяевам и не нужны,
кто-то просто отмывает деньги - как в брежневское время ежегодный
косметический ремонт школ служил недурным прикрытием для расхищения
социалистической собственности.
Запомнился кавказец на ступенях нового крытого рынка у входа в