"Эфраим Кишон. Скажи 'Шалом'" - читать интересную книгу автора

бессмысленным выводить в собственном шкафу новые многочисленные поколения
мышей, поэтому зашел в ближайший скобяной магазин и купил мышеловку.
Моя жена, женская душа, хотя и протестовала против "варварского
орудия", но позволила убедить себя тем, что эта мышеловка - отечественный
продукт, а значит, так и так не будет функционировать. Под тяжестью этого
аргумента она даже согласилась предоставить мне маленький кусочек сыра. Мы
поставили мышеловку в темном углу, и потому никак не могли уснуть. Каждый
скребущий звук в моем письменном столе настораживал нас.
Внезапно вся спальня погрузилась в полную тишину. Жена широко
распахнула глаза от ужаса, а я спрыгнул с кровати с громким торжествующим
возгласом. Однако, этот торжествующий возглас сразу же перешел в болезненный
рев: мышеловка захлопнулась и мой большой палец тут же превратился в
какое-то подобие мясного салата. Жена немедленно принялась прикладывать мне
горячие и холодные компрессы, явно пытаясь что-то скрыть своими хлопотами.
Как оказалось, она все время переживала за жизнь маленького мышонка. "Что бы
ни говорили, - высказалась она, - а каждая мышь - это божье создание, и
поступает она так, как велит ей природа". Потом она осторожно взяла
мышеловку и растянула на ней пружину.
Ну, и что велит природа делать мышонку? Она посылает его в наши рисовые
запасы, которые - как следовало из очередного утреннего вскрика моей
супруги - теперь уже невозможно было использовать.
- Отнеси мышеловку в ремонт, - только и смогла выдавить она.
В мастерской по ремонту металлоизделий меня поставили в известность,
что никаких запчастей к мышеловкам у них на складе нет. Обитатель мастерской
посоветовал мне купить новую мышеловку, вытащить из нее пружину и вставить
ее в старую мышеловку. Я последовал его совету, снова поставил
отремонтированное орудие убийства в углу комнаты и пометил - подобно Гензелю
и Гретхен в дремучем лесу - путь от комода к мышеловке маленькими кусочками
сыра и ветчины из пластиковой упаковки.
Эта ночь была для нас очень волнительной. Мышонок совсем уж
по-домашнему устроился в моем письменном столе и потихоньку грыз там мои
важные документы. Когда он раз за разом устраивал себе небольшие перерывы на
отдых, мы слышали перестук наших сердец, колотящихся в напряженном ритме. В
конце концов, моя жена не выдержала:
- Если это бедное, маленькое существо каким-то образом попадет в твою
мышеловку, между нами все кончено, - всхлипнула она. - Все, что ты тут
делаешь - жестоко и бесчеловечно. - Она говорила, как наш бессменный
президент общества защиты животных из Ашкелона. - Нужно издать закон против
мышеловок. На этом зверьке такая милая, шелковая шкурка...
- Но он же не дает нам спать, - возразил я. - Он жрет наши вещи и мои
рукописи.
Моя жена, казалось, меня совсем не слушала:
- Может быть, это девочка, - ворковала она, - может быть, у нее потом
будут детки...
Однако, постоянная грызня, которая бодро раздавалась из ящика моего
письменного стола, не позволяла рассчитывать на предстоящие роды.
Короче: уже забрезжило утро, и мы, наконец, заснули, а когда к полудню
проснулись, стояла полная тишина. Только в углу комнаты, там, где стояла
мышеловка... там мы увидели... в петле... это маленькое... это серенькое...
- Убийца!!!