"Вадим Кирпичев. Краски Боттичелли" - читать интересную книгу автора

книжонки и на другие темы. От нечего делать я закончил техникум. Стал
прорабом. Поступил на заочный в институт и быстро выяснил: простоватым
парнем был я в молодости. Как все. Пивбары, гитара, карты проклятые,
попса, журнал - только на пухлых коленках попутчицы в электричке. На
уровне журнальчика или чуть выше, все мои культурные потребности тогда и
удовлетворялись.
Именно образование помогло ответить на первый вопрос из трех. Старик не
взял лишку. Сосущая воронка в груди и была осиротевшей без мечты душой.
Мечта... искра зажигания любви, ее цвет. Маньеристской метафорой мне не
дано было блеснуть в те годы. Нынче, откинувшись на пуфике эпохи Людовика
Х1У и лицезрея подлинник Боттичелли, я бы сравнил мечту разве что с
волшебными красками моего великого флорентийца Сколь ничтожна баксовая
цена холста без них!
Откуда столь разительная перемена в судьбе? Настало золотое время
прорабов! А когда кооперативная песнь песней смолкла, я перепрыгнул в
министерство, где в карьер освоил чиновный серфинг на столе - искусство
использовать очередной исходящий девятый вал переименований для
последующего полета к кремлевским звездам. Сгубила меня трезвость.
Специфика строительного министерства измеряется в декалитрах, и уже
начальнику отдела надо иметь печень, как у жеребца Ильи Муромца. А что тут
за душой? Легенда бывшего алкоголика?
Меня жалели, но...
Я взялся за недвижимость, за банковское дело. Статус бизнесмена в
законе и заплечные тайны святой инквизиции весьма пригодились в коммерции.
Но за деньги пришлось заплатить сполна. Однажды, после беседы с одним
жизнелюбом-заемщиком, я выключил утюг, начистил "испанский сапог", вымыл
руки и... отшатнулся от зеркала. Настоящее чудовище щерилось на меня,
тухлая рожа с двумя жестянками в луже. Жизнь, что ты вытворила с неплохим
рабочим пареньком? До каких высот опустила?.. Эх, пришлось ликвидировать и
зеркало.
С каждым месяцем круг поиска книжника сужался. Катастрофа случилась,
когда мои бывшие министерские начальники дружно поперли в политику.
Нашелся таки губитель. Только я искал дряхлого старика, еврея и прохвоста,
а увидел крепкого мужика, русского и политика. Человек укравший мою мечту
оказался политиком, и к дельцу такого уровня было не подступиться со всеми
моими деньгами. Журналисты ему прощали уже любую глупость.
Я заметался. Бросился искать гормоны на подпольном рынке человеческих
органов. Раз свою мечту не вернуть, на худой конец сгодится и чужая.
Только бы не мучиться с черной дырой в груди. И вот в Очакове, на окраине
Москвы, в темной подворотне, невозмутимый парень показывает в тряпочке
нежный товар. В мускулистых ручищах повизгивало нечто упитанное,
чистенькое, розовенькое, полосатенькое - ну прямо американская мечта. Но
цена! Оборот московской мафии за шесть месяцев. А в мои годы остаться с
голой мечтой?
Настала пора калькулировать жизнь. Месть не состоялась. Деньги, кроме
сытости, ничего не дали. На горизонте пятый десяток, а в груди пусто. Кто
я? Имя мое - легион. Число - тьма. Один из прогудевших мечту по пивбарам,
в дым развеявших ее по курилкам ничтожных присутствий, один из продавших
свою мечту. Слишком поздно подсказали мне краски бессмертного флорентийца,
что недостижимость мечты не имеет никакого значения. И еще. Мечту можно