"Валентин Петрович Катаев. Разбитая жизнь, или Волшебный рог Оберона " - читать интересную книгу автора

- Родной папа?
Я не понимал, чего они от меня хотят, и молчал.
- Ты, мальчик, наверное, что-то путаешь. Просто не понимаешь или
притворяешься.
- Я не притворяюсь.
- Так скажи же нам, Валюша, как зовут твоего папочку? Антон Павлович,
правда?
- Ничего подобного!
- А как же?
- Петр Васильевич.
- Странно. Он писатель?
- Не писатель, а учитель, - сердито сказал я.
- Странно, - сказала одна из курсисток, та самая, что дала мне сухой
апельсин и мягкую шоколадку.
- Ничего странного, а просто он учитель в епархиальном училище и
немножко в юнкерском.
- Значит, он не Чехов? - разочарованно сказала курсистка. - Странно. Во
всяком случае, поразительное сходство: бородка, лучистые глаза, пенсне со
шнурком, мягкая улыбка... Гм... Чего ж ты стоишь, мальчик? Иди к родителям,
они, наверное, беспокоятся, что ты можешь упасть в воду.
В тот же миг я остался один, как Чацкий на балу. А папа и мама, которые
все слышали, сидели, прижавшись друг к другу плечами, засунув руки в рукава,
на фоне бегущего моря, и хохотали до слез, а мама все повторяла, морща под
вуалью нос:
- Я же тебе говорила, Пьер, что в этом пенсне ты вылитый Чехов.
Мне показалось, что папа несколько смущен.

- Мама,- спросил я,- что такое Чехов?
- Вот научишься читать, тогда узнаешь, - сказала мама.
Все же у меня остался неприятный осадок, что мой папа не Чехов.

Письмо внучке.

Моя дорогая! Недавно, лежа в больнице и читая дневники Льва Толстого
последних лет - примерно тех лет, когда он был в моем возрасте или, вернее,
теперешний я был в его тогдашнем возрасте, - нашел я много поразительных
мыслей, и среди них такую:

"Память уничтожает время..."

Как это верно, хотя с таким же успехом можно было бы написать, что
время уничтожает память. Впрочем - не совсем: кое-что остается. Но все
равно - удивительно верно.
Вот еще что прочел я в дневнике Толстого:

"...Если будет время и силы по вечерам, то воспоминания без порядка, а
как придется... Очень стал живо вспоминать..."
Это дневники 1904 года. Ты их, несомненно, когда-нибудь прочтешь. Очень
советую. А вот из дневников 1893 года - еще более поразительно и бесстрашно:
..."Искусство, говорят, не терпит посредственности. Оно еще не терпит