"Валентин Петрович Катаев. Разбитая жизнь, или Волшебный рог Оберона " - читать интересную книгу автора - Родной папа?
Я не понимал, чего они от меня хотят, и молчал. - Ты, мальчик, наверное, что-то путаешь. Просто не понимаешь или притворяешься. - Я не притворяюсь. - Так скажи же нам, Валюша, как зовут твоего папочку? Антон Павлович, правда? - Ничего подобного! - А как же? - Петр Васильевич. - Странно. Он писатель? - Не писатель, а учитель, - сердито сказал я. - Странно, - сказала одна из курсисток, та самая, что дала мне сухой апельсин и мягкую шоколадку. - Ничего странного, а просто он учитель в епархиальном училище и немножко в юнкерском. - Значит, он не Чехов? - разочарованно сказала курсистка. - Странно. Во всяком случае, поразительное сходство: бородка, лучистые глаза, пенсне со шнурком, мягкая улыбка... Гм... Чего ж ты стоишь, мальчик? Иди к родителям, они, наверное, беспокоятся, что ты можешь упасть в воду. В тот же миг я остался один, как Чацкий на балу. А папа и мама, которые все слышали, сидели, прижавшись друг к другу плечами, засунув руки в рукава, на фоне бегущего моря, и хохотали до слез, а мама все повторяла, морща под вуалью нос: - Я же тебе говорила, Пьер, что в этом пенсне ты вылитый Чехов. - Мама,- спросил я,- что такое Чехов? - Вот научишься читать, тогда узнаешь, - сказала мама. Все же у меня остался неприятный осадок, что мой папа не Чехов. Письмо внучке. Моя дорогая! Недавно, лежа в больнице и читая дневники Льва Толстого последних лет - примерно тех лет, когда он был в моем возрасте или, вернее, теперешний я был в его тогдашнем возрасте, - нашел я много поразительных мыслей, и среди них такую: "Память уничтожает время..." Как это верно, хотя с таким же успехом можно было бы написать, что время уничтожает память. Впрочем - не совсем: кое-что остается. Но все равно - удивительно верно. Вот еще что прочел я в дневнике Толстого: "...Если будет время и силы по вечерам, то воспоминания без порядка, а как придется... Очень стал живо вспоминать..." Это дневники 1904 года. Ты их, несомненно, когда-нибудь прочтешь. Очень советую. А вот из дневников 1893 года - еще более поразительно и бесстрашно: ..."Искусство, говорят, не терпит посредственности. Оно еще не терпит |
|
|