"Виталий Каплан. Отработанные" - читать интересную книгу автора

придумать.
- Значит, бесполезно? - подавленно прошептал пацан.
- Угу... - Чингиз помедлил, словно думая что-то еще сказать, но так и
не решился. - Впрочем, не расстраивайся, уж лучше так, чем никак. Все-таки
мы есть, мы живы. Да не так уж здесь и плохо, если вникнуть. Тебе должно
понравиться. Всегда тепло, купаться можно до посинения, кормежка высший
класс. Автор нам сочинил этакий шкаф, где утром еда появляется, о которой
ты накануне думал.
- И ананасы? - заинтересованно встрепенулся Егор.
- И ананасы, - серьезно кивнул Чингиз. - Только тебе это быстро
надоест. Каждый, кто сюда попадает, сперва на жратву бросается, точно
голодающий. Сочиняет себе всякое вкусное... А потом, когда привыкнешь,
никакого кайфа. Мы ведь с дядей Падлой первыми сюда попали. Странно,
написал он про нас позже всех, а попали мы первыми... Ну вот, и себя
пронаблюдали, и остальных. Скажем, тетя Оля, та сперва обжиралась так, что
страшно за нее становилось, не лопнула бы. Хотя умом понимаешь: нечему там
лопаться, одна видимость, но все-таки... А вот Антон, тот исключение. Тот с
самого начала вбил себе в голову, что унизительно это, подачками от Автора
пользоваться. Смастерил сети, рыбку ловит, жарит на углях, вкусно
получается. Только один хрен, что из шкафа, что из моря. И то, и другое тот
же Автор придумал.
- А чем вы тут вообще занимаетесь? - скорее из вежливости спросил
Егор. Уж очень затянулась вязкая, убивающая остаток надежды пауза.
- Ну, так... ерундой страдаем... - мрачно признался Чингиз. - В шашки
вон играем с дядей Падлой. Какой хакер был, блин, какой хакер! Я тоже
кое-что могу, но я ему и в подметки... А-а... Что вспоминать? Теперь вот
кроме шашек и мозги не к чему приложить. Дядя Игорь вот на гитаре днем и
ночью наяривает, ты послушай, он прикольные песенки знает. Твой Антон, тот
в медитацию ударился. Лежит брюхом к солнышку и воображает, что у него
духовная сила... что он этой духовной силой Автора ка-а-к долбанет... И
говорит, получается. У него видения бывают, говорит. То Автору соседка под
дверь мусор насыпет, то коннект оборвется, то в издательстве денег не
доплатят, или в бане какая неприятность... Скорее всего, просто снится
Антоше. Молодой еще, агрессивный, энергию не на что сбросить... Ну а
ребятишки бесятся, само собой. Ты с ними быстро сдружишься, вместе носиться
будете. Вам, маленьким, еще ничего. Весело, хотя бы первое время.
- А когда повзрослеем? - неожиданно серьезно спросил Егор.
- А вы не повзрослеете, - нехотя выдавил из себя Чингиз. - Тут не
взрослеют, не стареют. Может, оно и к лучшему. Пацаны особо и не горюют.
Наоборот, радуются. Напакостят - радуются, уши надерешь - снова довольны.
Просто тому, что что-то с ними происходит, что они живы...
- И что же, это навсегда? - сглотнув соленый ком в горле, спросил
Егор.
- Честно говоря, шут его знает... - Чингиз задумчиво взглянул на
нелепого в своем зимнем пуховике пацана. - Этот вопрос Зальцман тоже
разрабатывает. Когда Автор умрет, все это может и остаться... И море, и
дом, и заросли "гибких друзей", - усмехнулся он в усы. - Слишком уж плотно
придумано, замкнутый цикл. Конечно, всякие варианты вероятны... Ну, ничего.
Пойдем-ка, знаешь, обратно. Наши, наверное, заждались...