"Галина Исакова. Мы с Варварой ходим парой..." - читать интересную книгу автора

последний день лета, - раздраженно и громко вещает один, - у меня восемь
заказов и всем надо сегодня!" Второй в тон отвечает. "Отпускнички прикатили,
всем срочно, всем - сегодня, и последний день лета им не указ. Но с другой
стороны, последний день лета - всего лишь дата, лист календаря. Ерунда это,
просто массовая истерия. Надо четко знать свою цель и идти туда, куда тебе
надо, а не куда бежит толпа! Соображать самому!".
Мы идем чуть впереди, пораженные красотой беседы и глубокими ее
тезисами и, дабы предоставить лучшую дорогу философам, сворачиваем с тропы.
Грязь хлюпает под ногами, Варвара, вздыхая, шлепает по бурым глубоким лужам.
Молодые люди, ратующие за "эксклюзивный жизненный путь", прутся за нами! В
темноте, поскальзываясь, хлюпая и утопая в грязи.
Мы ускоряемся, Варвара нервничает, я делаю вид, что рождена на болотах,
и мне нравится вот так гулять, непринужденно загребая ботинками склизкую
жижу. Парни не отстают. Рядом - чистая, почти стерильная тропинка,
асфальтированная. Нет, прутся за нами!
Не выдерживаю. Поворачиваюсь. "Молодые люди, дорожка - вон там (для
убедительности тычу рукой в ту сторону). А мы тут с собакой гуляем!"
Философы, поблескивая в темноте своими очечками, ошарашенно замирают.
"А... Э-э... Ну, мы... Это самое... Мы смотрим - вы идете, и мы за вами..."
В общем, трепотня одна - эта ваша философия...

Кто сказал, что последний день лета - всего лишь дата на бумажном
календарике? Самый что ни на есть Мистический день. Особенно вечер. Не
говоря про ночь.
Не хотелось бы показаться человеком одной темы, но у нас по вечерам уже
темно. Темнота густая, чернильная, вязкая. Ее не вспорешь ножом, как черный
картон, в нее надо входить - осторожно, медленно, на вдохе. Потому что там,
за поворотом, в темном океане травы под ногами может скрываться все, что
угодно. И выйти из темноты - тоже может Кто угодно.
Это была Бабка с косой. Той, что косят, все правильно вы подумали. Кабы
была румяная дебелая девка с лентами в длинной русой косе, разговор был бы
совсем другой! Хотя тоже странный, признаться, был бы разговор.
Но это была Бабка в темном плаще с капюшоном и с железной косой на
плече.
Кондратий вас когда-нибудь хватал? Меня тоже нет - до этого вечера.
Бабка вышла откуда-то из темноты, лица не разглядеть, шла параллельным с
нами курсом, пока не дошла до газона у дома. Там она встала в классическую
позу косильщика, расставив ноги, распрямив плечи и отведя назад правую руку
с древком косы, в полной тишине стала косить траву.
На газон падал бледный отсвет далекого фонаря. Вшииииииииик-вшиииииик.
Вшииииииииииик-вшиик... План за лето, видать, старалась бабка закрыть.
Совсем они там, на небесах, сдурели...
Последний вечер лета. Лучше провожать его дома. Закрывшись на все
запоры и роняя тихую ностальгическую слезу на мятый календарик. До дня
рождения Деда Мороза остался 121 день; до Дня рождения Пушкина - и того
больше.

Лепехи делают не только коровы...

Уроды - это такие специальные люди, которые стараются. Честно!