"Владимир Хлумов. Прелесть (Повесть о Новом Человеке)" - читать интересную книгу автора

чем издать, пусть представят, а ну как эта книжка к собственному
родному ребеночку в руки попадет?
- Да чем им думать, - поддержал Доктор, - У них задница вместо
головы, ей-богу.
Они вдруг замолчали. Потом доктор спросил:
- Ты зачем меня про Станиславского спрашивал, догадался, что ли?
- О чем? - удивился Воропаев.
- Что я пишу. Пьесы пишу.
- Нет, просто лицо у тебя такое... - Воропаев замялся подыскивая
словечко, - Проницательное, что ли...
- Ну-ну, только я больше этим не балуюсь.
- Почему? Не берут?
- Берут, даже поставили несколько...
- Чего ж перестал? - волновался Воропаев.
- Страшно! - выдохнул Доктор. - Боюсь.
- Чего ж-то теперь бояться? - удивился майор федеральной
безопасности.
- Себя боюсь. Ведь слово, как бы не говорили, что искусство, мол,
само по себе, а жизнь сама по себе, слово обладает грандиозной силой
подспудного действия. Понимаешь, не прямого, очевидного, а
подспудного! И чем талантливее оно, тем страшнее. Я не о себе, я в
общем, -поправился доктор, - Да и что он значит - талант? Ты
вдумайся, определи. Нет, не талантом меряется литература, а
подспудными последствиями.
Знаешь, я как-то подумал, откуда это во мне. Люди как люди, живут
себе и помалкивают, а я такой расхороший, бумагу мараю. Как будто мне
есть чего другим сказать хорошего? А что я могу я им сказать, сам
посуди, ведь и я выхода не вижу, чего ж других пугать буду и тоску
разводить. -Доктор приумолк, - А так ради хохмы или из-за денег,
противно, мы же в России живем, а здесь к слову еще есть уважение и
участвовать в духовном разврате, не хочу, страшно! - Доктор махнул
категорически рукой, будто кто-то с ним спорил, - Хотя обрати
внимание, как раз кто пишет? Сплошные неудачники, которые себя нигде
не проявили, поэтому, кстати и писательство свое профессией называют,
мол, вот ведь и я чего-то умею... И начинают выкаблучиваться, каждый
себе нору роет, жанры, формы изобретают, один словечками играет, то
так повернет, то эдак, у другого просто понос больного сознания. Ни
хрена это не профессия, слово оно есть результат!
- Результат чего? - удивился Воропаев.
- Да ничего, - Доктор сам с удивлением осмысливал свои слова, -Ну вот
скажи полковник, что для тебя самое главное в жизни? Воропаев
наморщил лоб и принялся обыскивать свою плешь.
- Да она жизнь и есть самое главное, то есть жена, ребеночек, ну
работа, конечно...
- Ага, работа, и для писателя главное работа, а о чем писатель пишет,
о самом для него главном - о писании писания, понимаешь, он пишет о
том, как он пишет, то есть, конечно все это не прямо, через героев,
занятых вроде бы конкретным делом, а получается, что он думает не о
жизни, а о том, как он думает об этой самой жизни...
- Что-то ты, Михаил Антонович, зарапортовался.