"Ричард Хелл. Погнали " - читать интересную книгу автора

***

Снова на улицу, где я - Король. Властелин мусорных баков. Иду на
добычу.
Процесс добывания дозы - он такой же волнующий и интересный, как
ожидание поезда в подземке. Ничего хорошего не случится - приятных
сюрпризов не будет - вечное монотонное однообразие с большой вероятностью
превращения во что-то, что будет еще даже хуже, чем есть сейчас.
Я снова включаю автопилот и выбираю максимально результативный
маршрут. Иду вперед быстрым, решительным шагом, призванным остудить пыл
прохожих - кроме разве что самых тупых и клинических психов, - если им
вдруг взбредет в голову как-то меня задержать. Я тут не просто гуляю. У
меня важное дело. Я знаю, как надо ходить по городу, с выражением
устрашающей решимости на лице, так чтобы к тебе подойти боялись - и друзья
и враги.
Я таки добываю дозу и мчусь домой со всех ног. Теперь я свободен -
меня ничто уже не трясет, кроме рефлекторного беспокойства, заставляющего
меня постоянно ощупывать карман джинсов: на месте ли вожделенный пакетик.
Я - как школьник, когда уроки уже закончились, и можно идти домой. Теперь у
меня есть все. Больше мне ничего не нужно.
Я поднимаюсь по лестнице, перепрыгивая через три ступени, и снимаю
рубашку еще до того, как дохожу до гостиной. Раскладываю все свои
принадлежности. Быстро, но без лишних движений. Сберегая энергию. Как
древний мистик, готовящийся к исполнению ритуала. Своего рода чайная
церемония.
Вставило мне мгновенно. Полная тишина, пятна теней в этой комнате -
они такие красивые в сочетании с героином. Тревога проходит. Дрожь
унимается. Я вполне дееспособен. Мне хорошо. Я в полном согласии с собой.
Тут же рядом - моя записная книжка, бутылочка коки и пакетик с соленым
арахисом.
Я - телеграфная лента поэзии, акробат духовного языка, который
специально выдумывает обмолвки для ужасающего изящества и веселья моих
повторяющихся возрождений. Только для Бога. Бог - это все умершие поэты.
Бог - это все и всё. Наблюдатель, который растет, и ветвится, и прощает
меня, надеясь на лучшее. Я грежу о мире, созданному по моему образу и
подобию, как он исходит лучами из моей пустой комнаты, где я один и
счастлив.
Я беру в руки журнал, и по чистому "совпадению" - что человека
тревожит, то он и видит, - читаю: "Нет никакого "я"... есть только Бог. Это
Он искрится сияющей рябью на поверхности моря среди апельсиновых рощ; и
опьяняющий аромат - тоже Он, Он - и ветер, и змей, и акула, и молодое вино.
Не думай, что ты - чей-то сон. Ты сам - сновидец".
Парень, который это писал, наверняка живет где-нибудь на Средиземном
море. Явный переизбыток библейских мотивов, и в акулах он не разбирается,
но эти последние строки - очень дельная мысль. Сажусь сновидеть.


***