"Шон Хатсон. Наемный убийца" - читать интересную книгу автора

забрать виски.
- Не увлекайся, - отрезал он, - это все, что у нас осталось.
Веллер устало посмотрел на своего спутника и, облизнув губы, кивнул.
Робсон был на три года старше двадцатилетнего Дэнни. Оба уже пять лет
были безработными, а алкоголиками - и того больше. Последние три года даже
не имели крыши над головой. На жизнь зарабатывали как придется:
выклянчивали, воровали и очень часто брались за всякую унизительную работу.
Обещание, что их за это покормят, часто казалось более заманчивым, чем
перспектива получить жалованье. Но если у них все же появлялись деньги, они
тут же тратили их на выпивку.
Робсон имел к виски особое пристрастие. Он знал, что спиртное его
убивает, разрушает мозг и разъедает кишки, но ему было все равно. Это просто
вопрос времени. Последние восемь месяцев он медленно умирал от рака легких,
и какая разница, от чего он в конце концов сдохнет - от выпивки или болезни.
Веллера он встретил два года назад в Вормвуд-Скрабс, куда попал на семь
дней за хулиганство, а тот отбывал двухмесячный срок за вооруженное
нападение. Он угрожал ножом хозяину закусочной, потому что тот отказался его
обслужить.
Отношения между ними были несколько странными. Не сексуальными, хотя
поначалу Робсон думал, что его компаньон хитрит. Определение "хитрый" как
нельзя лучше подходило к его внешности. Он выглядел хитрым. Его лицо было
слишком гладким, Робсону даже показалось, что к щекам Веллера никогда не
прикасалась бритва. Черты мягкие, почти женские. Правда, Веллер никогда не
предпринимал попыток сблизиться с Робсоном, за что тот был ему признателен.
Сейчас он покрепче сжал бутылку и сделал еще один большой глоток.
Веллер ничего не знал о своем товарище, кроме того, что он был женат,
частенько бил жену, за что она в конце концов выгнала его из дому.
Веллер знал, что Робсон способен на отчаянные поступки, в чем не раз
имел возможность убедиться. Своего компаньона он скорее боялся, чем уважал,
старался подстроиться под его характер. Последнее время Веллер был очень
одинок, и сейчас радовался обществу даже такого человека, как Робсон. Он
знал, что Робсон умирает, и даже думать боялся, как будет жить, когда не
станет товарища.
Только теперь, когда Робсон закашлялся, харкая кровью, Веллер испытал к
нему нечто вроде жалости. Он взял бутылку и, прежде чем выпить, стер с
горлышка кровавую слизь. Кашель товарища по-прежнему звучал у него в ушах.
Робсон схватился за грудь и, когда боль немного улеглась, оскалился в
улыбке. Он осторожно вздохнул, но даже это едва заметное движение вызвало
новый приступ боли, и он потянулся за бутылкой, которую Веллер
предусмотрительно спрятал за спину.
- Твою мать! - выругался Робсон, растирая грудь. Он снова закашлялся,
по бороде потекла слизь.
- С тобой все в порядке? - поинтересовался Веллер.
- Конечно нет! - задыхаясь, ответил Робсон. - Но что я могу сделать? -
Он вытер бороду рукой.
Веллер пожал плечами.
В темноте раздался вопль, заставивший их обернуться.
- Что за черт? - пробурчал Робсон, моментально забыв про боль.
Крик повторился. Вопль. Завывание. Рев боли или неистовства. На
несколько секунд все стихло, затем началось снова, с большей силой. У обоих