"Гарри Гаррисон. На государственной службе. Пер. - А. Чайковский." - читать интересную книгу автора

рукой, кровь брызнула на него и залила прилавок.
- Книга! - застонал он. - Вы залили кровью Книгу. Что вы наделали!
Он схватил Книгу и принялся вытирать ее платком, но тут вспомнил, что
до сих пор не вызвал врача. На мгновение он замешкался, потом отложил
Книгу и бросился на место. Все вокруг было залито кровью - может быть, он
совершил ошибку? - женщины возле прилавка не было, но он слышал ее
всхлипывания.
- Скорую помощь, - говорил он в микрофон. - Необходима срочная
медицинская помощь. Немедленно.
Должен ли он был что-нибудь сделать для нее? Он не имел права
оставлять свое место. И везде кровь - на руках и рубашке. Он в ужасе
оглядел свои руки.
Что у него с руками? Может быть, он забыл что-то, что должен помнить?
В памяти словно отзвук пронеслись какието воспоминания - какие
воспоминания? Все в порядке: он сидит на своем месте, рука лежит на Книге,
а перед ним - сияющий мультифранк. На своем месте... Конечно, на своем -
но почему снова это чувство, отдаленное, пугающее воспоминание, что все на
самом деле не так?
Почему он глядит на свои руки?
Говардс передернулся, открыл мультифранк, включил его, сбросил цифры,
щелкнул пробным и рабочим выключателями, а когда загорелся зеленый свет,
поглядел на циферблат и набрал: 4.999...
Что-то не то. Почему он так сделал? Украдкой оглянувшись, он тотчас
сбросил цифры. Длинная черная стрелка часов передвинулась еще на одно
деление, замерла на вертикали и тут же перед его окном выросла громадная
очередь. Люди тесно прижались друг к другу и молча глядели на него, только
в конце очереди раздавались приглушенные голоса.
- Доброе утро, сэр, - обратился он к розоволицему джентльмену,
стоявшему впереди. - Чем могу...
- Давайте без разговоров. Надо работать, а не языком чесать. Это
заказное письмо надо послать в Капителло, в Италию. Сколько с меня?
- Это зависит... - начал Говардс.
- От чего зависит, черт возьми? Мне надо письмо отправлять, а не
байки слушать.
По толпе пробежал нетерпеливый ропот, и Говардс, деланно улыбнувшись,
сказал:
- Это зависит от веса, сэр. Заказные письма доставляются орбитальной
ракетой, и оплата зависит от веса.
- Тогда, черт возьми, кончайте наконец болтать и взвесьте его, - он
протянул письмо Говардсу.
Говардс взял письмо, просунул его в прорезь и назвал цифру.
- Это просто черт знает как дорого! Я только вчера посылал письмо в
Капителло - обошлось гораздо дешевле.
- Возможно, оно весило меньше, сэр.
- По-вашему, выходит, я вру? - кричал розоволицый джентльмен, все
больше наливаясь краской.
- Что вы, сэр, я просто сказал, что раз отправка письма стоила
дешевле, значит, его вес был меньше...
- Какая наглость - называть человека лжецом! Вам это так не пройдет!
Я хочу немедленно поговорить с начальником смены!