"Василий Семенович Гроссман. Добро вам!" - читать интересную книгу автора

глаз, медленно исчезают, а после поворота на новый виток вновь появляются,
начинают наплывать, расти, наворачиваться, но уже в несколько измененном
положении, чуть-чуть по-иному. И вместе с той картиной, что уже знакома,
щедро появляются, растут новые, невиданные чуда.
Склоны гор поросли сосновым лесом, сосны огромны, солнце не пожалело своей
силы на них. Вершины гор покрыты снегом. Эти вершины очерчены плавными
округлыми линиями - напоминают сахарные головы. Они напоминают сахарные
головы людям, которые старше пятидесяти лет, - уже много десятилетий заводы
не выпускают сахарных голов, завернутых по плечи в толстую синюю бумагу.
Какими скупыми и простыми средствами пользуется природа для того, чтобы
создать картину необычайной силы. Ясный зимний день, снег на горах, сосны,
белое, зеленое, синее... То ли огромность неба и бесконечного медного леса,
то ли суровый покой, то ли предельная чистота красок - не может быть белый
цвет белее этого чистого горного снега, не может быть синева чище, глубже,
ясней, чем синева неба над этим горным снегом, - то ли дышащий дым,
стелющийся в долине, то ли все это, соединенное воедино, создает картину,
удивительную по живописной прелести своей, по простоте, по внутренней
мудрости.
Человек глядит на этот молчаливый и ясный мир хрустального покоя и
чистоты, ему кажется, что суета жизненной долины не нужна ему. Человек,
соблазненный великой чистотой снежных вершин, видит хижину в лесу, он слышит
шум горного ручья, он глядит на звезды, они поблескивают меж сосновых игл.
Обо всем этом невольно стал думать и я; сколько горя причинил я людям,
вероятно больше, чем люди причинили мне.
Но пока я думал об одиночестве на снежной горе, наш стеклянный автобус
спустился в долину, побежал, набирая скорость, по ровной дороге.
Обочины шоссе здесь были покрыты не снегом, а жидкой грязью. В грязных
лужицах отражалось солнце, и никто бы не заподозрил его в том, что оно
декабрьское, - таким ярким и теплым оно было.
Мы въехали в деревню, и сразу не стало мечты об отшельничестве. Домики
стояли среди сосен, обхватывавшие их терраски и галерейки были полны
ребячьей, стариковской и женской жизнью: воображение угадывало времена
сельского года и часы деревенских суток, и так ясно встала жизнь людей в
этих домах, на этих галерейках, у источника - и в час весеннего рассвета, и
летним вечером, когда слышно мужское пение, звуки зурны, мычание коров, и в
знойный полдень, когда старики дремлют в холодке, перебирают четки,
поглядывают на молодых баб, идущих с кувшинами и ведрами к источнику.
И почему-то недавние мысли вызвали какую-то неловкость, вспомнились
насмешливые строки Саши Черного:


Жить на вершине голой, писать простые сонеты...
И брать у людей из дола хлеб, вино и котлеты.


Да есть ли мужество в отшельничестве? Есть ли мужество в уходе от жизни?
Вот и самоубийство - уход от жизни. Уход в вечное отшельничество. Что же
это, слабость, трусость, бегство? Но так ли? Иногда мне кажется, что
самоубийство - это высшая сила слабого человека. Человек был слаб, жил не
чисто и ради потерянной чистоты своей и того, что нет у него, слабого, силы