"Джон Гришем. Уличный адвокат" - читать интересную книгу автора

- Мамочка.
- А сколько тебе было тогда лет?
- Около пяти.
- Но почему Драно?
- У нее был ребенок, который вечно орал и не давал нам спать. Ну и
однажды я накормил его "Драно" {Патентованное средство для прочистки
канализации, смесь поташа и алюминиевого порошка}, - разъяснил бродяга,
помешивая ложкой в моей тарелке.
Я не поверил ни единому слову из этой хорошо отрепетированной и умело
поданной истории. Зато ее завороженно слушали окружающие. Драно наслаждался
всеобщим вниманием.
- Что же было дальше? - невозмутимо спросил Мордехай.
- Ребенок помер.
- Но это был твой брат!
- Нет. Сестричка.
- Значит, ты убил собственную сестру?
- Зато потом мы спокойно спали по ночам.
Мордехай подмигнул мне, давая понять, что наслышался подобных баек
предостаточно.
- Где ты живешь, Драно? - полюбопытствовал я.
- В Вашингтоне.
- Где твой дом? - уточнил Мордехай.
- Здесь, там... Много богатых дамочек, которым нравится мое общество.
Соседи Драно не выдержали: один фыркнул, другой заржал.
- А куда приходит твоя корреспонденция? - продолжил беседу Грин.
- На почту.
Было очевидно, что за словом в карман Драно не лезет.
Мы оставили его в покое.
Приготовив для добровольцев кофе, мисс Долли выключила плиту. Бродяги
принялись устраиваться на ночь.
Мы сидели у стола, пили кофе и смотрели, как люди в полутьме
сворачиваются калачиками на полу.
- Вы долго намерены пробыть здесь? - осведомился я.
- Трудно сказать. - Мордехай пожал плечами. - Сейчас тут около двухсот
человек. Как правило, всегда что-нибудь да случается. Священник хотел,
чтобы я остался.
- На всю ночь?
- Как обычно. А вы можете уйти, когда пожелаете.
Делить сон с присутствующими не входило в мои планы.
Но и покидать церковь в одиночку было боязно.
Белый человек за рулем дорогой машины в пятницу ночью на безлюдной
улице весьма сомнительного квартала? Я был очень далек от мысли испытывать
судьбу - пусть даже снегопад прекратился.
- У вас есть семья? - возобновил я разговор.
- Да. Жена работает секретаршей в министерстве труда.
Три сына. Один в колледже, другой в армии. - Голос Мордехая дрогнул, и
я не стал спрашивать о третьем. - Третьего мы потеряли десять лет назад.
Его убили на улице.
- Простите.
- А у вас что?