"И.Грекова. За проходной (Авт.сб. "На испытаниях")" - читать интересную книгу автора

"Желающие пойти на Рихтера записывайтесь в первом отделе". Справа вверху
загадочная надпись: "Каюку каюк".
Стены - тусклые, желтовато-серые, плохо крашенные. Висит портрет; от
другого остался гвоздь. На противоположной стене плакат: "Храните деньги в
сберегательной кассе". Улыбающаяся семья: муж, жена, ребенок на фоне
сберкнижки. У всех совершенно одинаковые лица: русые, здоровые, розовые.
Умеренно вздернутые носы, синие глаза, белые зубы. Похожи друг на друга,
как двойники, и не только друг на друга - на тысячи персонажей с картин,
реклам, открыток, календарей. Потому глаз и не задерживается на плакате.
Спросите любого из тех, кто работает, в комнате: что нарисовано на
плакате? Наверняка не помнит. Не смотрел.
Странная все-таки штука - искусство. Мы замечаем его, когда оно
выражено в больших вещах. Но ведь изо дня в день мы живем в окружении
мелких, забываемых, проходных вещиц, которые в каком-то смысле - тоже
искусство. Взять, например, спичечные коробки. Ведь "на каждом из них
что-то нарисовано. Кто-то делал этикетку, старался, чтобы было хорошо.
Красиво. А спроси у своего соседа: что нарисовано на коробке, который ты
сегодня десять раз вынимал из кармана? Не скажет.
И так повсюду. Если посмотреть внимательно, можно заметить вокруг себя,
в полном небрежении, множество предметов искусства. Вот, например, ящик
письменного стола. Вокруг замочной скважины - жестяная, погнутая,
отставшая бляха. Скважина никому не нужна: ключ потерян, да и не запирал
никогда. А всмотришься в бляху - и поди ж ты: вокруг рваного, режущего
края выбит нехитрый узорчик - венок из мелких цветочков. Для красоты.
Где-то на фабрике, по неизвестно кем утвержденному образцу, штампуют
жестянки с красотой, а они через три дня отваливаются.
На столе - табель-календарь. На нем, разумеется, картинка: семья на
пляже, счастье. Напечатано плохо, неаккуратно. Красные трусики счастливой
матери сместились на полбедра вбок, и красный флаг на речном вокзале
трепыхается в небе отдельно от флагштока. Не все ли равно? Никто ведь не
замечает, есть картинка или нет. Пожалуй, большинство (кроме, может быть,
маленьких детей) предпочло бы календарь без картинки. Конверт без
картинки. Чашку без картинки. Нет, нельзя почему-то. Так уж повелось: есть
свободное место - валяй. Картинку туда, красоту. Вали, дави, штампуй. Вот
и течет мимо нас красота: жестяная, бумажная, картонная, румяная, русая,
счастливая, никакая. Течет, заливает все кругом, а ее никто, решительно
никто не замечает. Больно подумать о тех, кто ее делал. Какая судьба:
плодить красоту, чтобы ее не замечали!
Страшная судьба! Такой ли судьбы я хочу?
Это не мои мысли. Так думает, глядя на плакат со сберкассой, научный
сотрудник десятой лаборатории Женя Стрельцов, по прозвищу Женька-лирик.
Лириком его прозвали за то, что пишет стихи. Когда-то пробовал показывать
их товарищам - высмеяли. И правда, стихи были неважные. Но что он мог
поделать с собой, если они жужжали у него в душе, как пчелиный рой, -
жужжали и жалили?
По специальности Женька физик и работает наравне с другими. Но чего-то
в нем слишком много. Душевные излишества, как сказал однажды Вовка-критик.
Женька - высокий, черномазый, с острым кривым на конце носом. На низком
лбу - косая, черная с сединой прядь, а под ней глаза - угольные, дикие.
Когда Женька работает, он все время издает звуки - не то пыхтит, не то