"Борис Леонтьевич Горбатов. Непокоренные " - читать интересную книгу автора

корчились и умирали на свалке; ему осталось только плакать над их трупами.
Он хотел умереть в эту ночь, его спасли близкие. Кто-то сурово сказал
ему:
- Вы должны жить, чтоб написать то, что видели. Страшную картину должны
написать вы для потомков.
- Да, да... - бормотал он. - Надо жить... Надо жить...
Он не умер. Он остался жить, чтобы видеть и запомнить. Он бродил по
улицам, кладбищам, пустырям и видел страшные картины. Но сейчас он не мог
писать: его руки были в плену, его тело было в плену, и только память
художника, горячая, честная, была свободна и проклинала скованные цепями
руки.
Чтобы не умереть с голоду, он писал пестрые акварельки, изображавшие
украинский пейзаж, каким он никогда не был, но только это и покупали
итальянские солдаты. Им нравились акварельки, намалеванные художником. Они
посылали их в Италию: вот земля, которую завоевал ваш сын.
Механически фабриковал художник эти мельницы, речки и хатки, а в
воскресенье на базаре продавал их поштучно и оптом, как продают капусту.
Надо жить, надо жить, говорил он себе. Надо жить, чтобы видеть и запомнить.
Однажды его пригласили в гестапо.
- Нам нужны хорошие художники, - сказали ему там. - Пишите для нас
плакаты, и мы сделаем вам сытую жизнь.
Он усмехнулся.
- Я не умею писать плакаты. Только акварельки... речка... хатки...
- Жаль. Вы могли бы быть сыты.
- Я сыт, - задыхаясь, ответил он. - Я по горло сыт. - И вспомнил свои
картины, распоротые фашистскими ножами.
Он пришел к себе домой в мастерскую и там один, в пустой, гулкой
комнате, долго плакал. Плакаты? Да, я умею писать плакаты. Я буду писать
плакаты. Я сам буду развешивать их на площадях. Я сам готов висеть рядом с
ними. Страшные плакаты буду я писать!
Распятый, окровавленный город. Вокзал, омытый слезами. Синие руки
матерей. Зеленые вагоны с решетками. Черные тополя, заплаканные, как вдовы.
И девушки, прощающиеся с отчизной, с молодостью, с волей. "Плач полонянок" -
вот как будет называться эта картина. Он станет ее писать не медля. Он не
может больше не писать.
Плач полонянок. Он стучится в его уши. Он стучится в его сердце. Над
всею Украиною звенит этот горестный девичий вопль. Вдовий плач матерей.
Горький крик полонянок.
Все чаще и чаще уходят на запад невольничьи эшелоны. Все пустынней и
пустынней становятся города. Из десятого класса "Б", где до немцев училась
Настя, шесть девушек уже распростились с родиной. Их везут сейчас в вагонах
с решетками. Что ждет их в неволе? Что ждет Настю? Что всех их ждет, девочек
из десятого "Б"?
Их было пятеро подруг, боевая пятерка: Настя, Лариса, Лиза, Галя,
Мария. В эту весну они должны были окончить школу. Они ходили обнявшись по
парку и мечтали. Жизнь казалась им прямой и ясной, как эта аллея, небо -
близким и доступным, как вершина этого тополя, будущее - веселым и кудрявым,
как эта береза.
Пришли немцы. Под тяжелыми гусеницами танков хрустнули девичьи мечты и
надежды. Девочки из десятого "Б" не успели даже собрать осколков. "Прощайте,