"Юрий Гончаров. У черты" - читать интересную книгу автора

видя, не чувствуя гибельной пропасти у самых своих голых ножонок.
Мама рассказывала, что выглянуть в кухонное окно ее заставило
прекратившееся шарканье метлы Степана и его сдавленный, глухой даже не
вскрик, а скорее хрип: "Митровна!" Степан стоял у самого дома, под окном
комнаты, где был диван и мама оставила своего полуторагодовалого сына. Рот
дворника был приоткрыт, будто он хотел крикнуть что - еще, да запнулся или
не хватило воздуха, глаза неестественно велики, словно стали одними белками,
и направлены вверх. Метла валялась у его ног, а руки Степана держали у пояса
расправленный фартук, как будто в него должно было что-то упасть и Степан
готовился это поймать.
Мама ничего не поняла, в ней не успела промелькнуть никакая мысль, зато
словно посторонняя сила тут же стремительно бросила ее в комнату, где
находился сын. Он уже медленно вываливался в окно, и ручонкой, и взором
устремленный к медной оконной ручке, почти уже до нее дотянувшись. Но если
бы он и дотянулся, и пальчики его ухватились бы за медь, он все равно
неизбежно рухнул бы вниз.
В самое последнее мгновение мама успела схватить его сзади поперек
тельца.
Целый час после этого ее колотила дрожь, она не могла ничего связно и
внятно сказать.
А Степан тоже сбивчиво, заикаясь, оправдывался:
- Хотел вам крикнуть, да как увидал, что он уже на железку ступает -
ну, чисто мне тряпкой глотку заткнуло... Да и как крикнуть? - крикнешь, он
испужается и тут уж обязательно полетит.
Мама и отец долго размышляли - как же им отблагодарить Степана, ведь
это он дал сигнал беды, услышанный мамой, и приготовился, насколько мог,
спасать их неразумного малыша. Хотелось сделать Степану какой-нибудь
подарок. Но какой? Степан был родом из недалекой от города деревни Репная,
отслужил солдатом на германской войне, потом в красноармейцах. Много чего
довелось ему испытать и повидать - и штурм Перекопа, и битвы с басмачами в
туркестанских песках. Был он немногословен, несуетлив, отменно со всеми
вежлив. Рассудителен. При сложных обстоятельствах никогда не отвечал сразу,
задумывался, скручивал цигарку. "Да ить как сказать?.. - начинал он всегда с
риторического вопроса. - Тут можно надвое сказать. Можно - так, а можно
совсем наоборот...". Слабость за ним водилась только одна: по праздникам
любил выпить и даже, случалось, крепко. Но на люди хмельной не показывался.
Понимал - хмель не красит человека. Помещался он с семейством тоже при
почте, но в другом дворовом флигельке, в подвальчике. Захмелев, там и сидел,
в своем подземелье, тихо мурлыкая деревенские и солдатские песни, подыгрывая
себе на трехструнной балалайке.
Подарить ему к очередному празднику бутылку хорошей водки? -
раздумывали отец и мама. Ведь самую дешевую пьет, а она - как отрава.
Чистой, настоящей за всю свою жизнь, наверное, Степан ни разу не отведал...
Водка, конечно, Степана обрадует, но это не тот подарок, какой он заслужил,
не по событию, по которому делается. Выпил, посмаковал, - верно, хороша,
каждый раз бы такую, и все, никакого следа...
И тут как раз случилось подходящее: из Бутурлиновки, где отец до
революции долго служил телеграфистом, где познакомился с мамой и они
поженились, родичи к отцовскому сорокалетию прислали богатую посылку:
мешочек муки, горшочек меда и кожаные сапоги. В городе, на камнях и асфальте