"Тимур Гончар. Счастье даром ("S.T.A.L.K.E.R.") " - читать интересную книгу автора

Тимур Гончар aka cyborg

СЧАСТЬЕ ДАРОМ

S.T.A.L.K.E.R.


В трейлере Профессора, как всегда, воняло. Потом, водкой, кислым
запахом несвежего белья, табачным дымом. Вся нехитрая мебель трейлера, уже
изрядно подпорченного временем и природой, давно была иссохшей, скрипящей,
буквально разваливающейся, но в то же время - какой-то уютной. Возможно,
этот уют создавали многочисленные стеллажи вдоль одной из стен, заставленные
книгами, какими-то рукописями, пожелтевшими бумагами, старыми формулярами и
еще бог весть чем. А может, уют обитал в углу, где располагалась кухонька -
замызганная двухблинная электроплитка, затертый до дыр уголок да узкая доска
на креплении, нечто среднее между столом и барной стойкой. На криво
приделанной полке над плиткой стояло множество бутылок. В противоположном
углу трейлера расположился топчан, на котором были свалены несколько
рюкзаков и прочий хлам.
На кухне расположились трое. Хозяин, дряхлого вида плешивый старик с
бело-желтыми клочьями волос за сморщенными ушами, сидел на табурете, ужасно
сутулясь и покачиваясь. От него пованивало мочой и водкой. На нем была
ужасного вида телогрейка, теперь уже неопределенного цвета, во многих местах
порванная, из которой выбивалась желтоватая, как волосы старика, вата. Гости
развалились на своем излюбленном месте - старом уголке.
- Черт бы тебя побрал, дед, - раздраженно произнес длинный тощий парень
с кривой ухмылкой. - Сколько можно наливать эту дрянь? Так же и к праотцам
недолго... Не в Зоне, так у тебя!
Он гнусно захихикал, но все же выпил мутноватую жидкость из стакана,
отрыгнул и захрустел соленым огурцом, блаженно закатывая глаза.
- Не парь, Гвоздь, - спокойно проронил второй человек, постарше. - Беду
не накликай.
- Та шо нам, - икнул Гвоздь, подмигивая. Потом вдруг посерьезнел,
наклонился к собеседнику и сказал:
- Ты меня не учи, Смирный. Я, покуда жив, буду из помойки этой все
брать, понял? Пока не обрыднет. Или пока деньжат не наколочу. Ну а потом...
- И что потом? - усмехнулся Смирный. - Рванешь отсюда? Бабу найдешь?
Детей настругаешь? Не-ет, Гвоздь, иная доля наша. Ковыряться здесь до самой
смерти. Вопрос - как долго?
Казалось, он хотел продолжить, но все-таки замолк, налил в стакан
сивухи и выпил залпом, не закусывая.
- Ты, Гвоздь, еще допрыгаешься, - заговорил старик. Голос его, на
удивление, был достаточно крепок и никак не вязался с внешним видом
Профессора. Разговаривая с ним, Смирному всегда хотелось прикрыть глаза.
Гвоздь поморщился от менторского тона, но смолчал.
- Я видел многих сталкеров, - продолжал Профессор. - Видел... Но все
они лежат в земле, гниют. Кто в Зоне. Кто от патрульных пуль сгинул. Кто
умер не физически - всякое видел. Но вам, молодые люди, я могу сказать одно:
если дерзок - дерзай, если заносчив - уходи, пока не поздно...
- Слушай, дедуля, - ехидно проговорил Гвоздь, - а ты-то чего сюда