"Виталий Гладкий. Ведьмак " - читать интересную книгу автора

таланту и надраться на халяву до положения риз.
- Дела, знаешь ли... - ответил я уклончиво.
И конечно же, соврал. Никаких дел у меня не было. Просто я никак не мог
доехать к Венедикту (хотя и собирался несколько раз), так как по пути к нему
были еще и другие пункты, посещение которых вошло в мои привычки.
- Хорошо, что пришел, - гудел Венедикт. - Лучше позже, чем никогда.
Бросай свои манатки и присоединяйся к нашей компании.
- Тогда сбегаю за бутылкой... - начал было я с наивным видом, но
Венедикт, как и ожидалось, фразу закончить мне не дал.
- Обижаешь, старик. Сегодня я угощаю. Праздник у меня, ты это
понимаешь?
- День рождения, что ли? - прикинулся я незнайкой.
- У меня теперь каждый день можно назвать днем рождения, - ответил
Венедикт и гулко расхохотался.
Я глядел на него, и душа моя патриотическая радовалась. Нет, еще силен
славянский генофонд, есть еще порох в русских пороховницах, не иссякла еще
босяцкая сила.
Венедикт со своей бородищей, черной (правда, уже кое-где с проседью)
гривой волос, в рубахе-косоворотке, которая едва не лопалась на литых
чугунных плечах, и ростом под два метра был похож на былинного богатыря.
- Никак покорил Америку? - спросил я с деланным удивлением.
- Я, конечно, не Колумб, но шороху там наделал, - не без рисовки
ответил Венедикт. - Эти тупые янки сколько мне бабок скинули за мои
фигли-мигли, что я теперь могу не работать и бухать хоть до Страшного суда.
- Фигли-мигли?...
- Да брось ты притворяться, - махнул своей ручищей Венедикт. - Разве
можно мои железяки назвать искусством? Все это барахло, мусор со свалки.
- Вот те раз...
Должен сказать, что у Вени была своя манера художественного творчества.
Он собирал на свалках и складах металлолома разные железки и варганил с них
разнообразные композиции.
Любому здравомыслящему человеку, воспитанному на картинных галереях
Эрмитажа и Третьяковки, кажется, что все это чушь, чепуха на постном масле,
очередной бзик или, если хотите, зигзаг художественной моды.
Все это верно. За одним маленьким исключением - в руках гения (ладно,
пусть таланта) даже невзрачная металлическая шестеренка, которую вдобавок
еще и называют "паразиткой" (ручаюсь за достоверность, сам где-то читал)
неожиданно превращается в яркую красавицу-звезду, которая только что
свалилась с небосвода.
Венедикт был просто гениален. Хотя до конца этого факта и не осознавал.
В общем, как многие из нас. Практически любому человеку от рождения дается
какой-нибудь талант. Но вот беда - не каждому дано его реализовать.
Причин тому много. А главными есть лень, бедность, пьянство и
провинциализм. Жаль, нет статистики, сколько на Руси пропало безымянных
талантов, большей частью в посконной глубинке.
Но иногда на Венедикта находило, и он брался за кисть. То, что у него
получалось на холсте, иначе как шедевром назвать было трудно. Особенно
удавались ему портреты. Лица на полотнах Венедикта казались живыми.
- Иво, все эти годы я выживал. Когда хочется есть, а в кармане пусто,
собакой залаешь. Вот я и лепил горбатого, благо за это хорошо башляли.