"Виталий Гладкий. Киллер (сб. "Приключения-91")" - читать интересную книгу автора

между собой - мои "благодетель" и этот шикунчик?
Надеваю черную вязаную шапку-маску с прорезями для глаз, достаю наган
из-за пазухи, сую его за пояс.
Так удобней. Выхожу из каморки. Коридор пустынен.
Он ведет в кафетерий, который работает только днем.
Еще одна дверь, дубовая, прочная, заперта. За нею слышен ресторанный
гам и звуки оркестра. Ключ от этой двери у меня есть, добыл с великим
трудом. Приоткрываю дверь. Все точно, вот она, ниша, за портьерой, рукой
подать. В щелку виден мой кандидат в покойники с фужером в руках. Держит
речь. Извини, дорогой, времени у меня в обрез, доскажешь на том свете.
Достаю наган, рывком отдергиваю портьеру и выскакиваю перед честной
компанией "клиента", как черт из табакерки. Стреляю в голову почти в
упор... Два раза - для верности. Вполне достаточно. Вижу, как дуболомы от
неожиданности шарахаются в сторону, один из них валится со стула. Секунд
пять-семь у меня есть в запасе, пока они очухаются, поэтому я спокойно
возвращаюсь за портьеру и запираю дверь на ключ. А теперь - ходу, ходу!
Бегу по коридорам, спускаюсь в полуподвал. Вот и мой лаз. Выбираюсь наружу
и бросаюсь в кусты.
Снова бегу, не выбирая дороги. Наконец впереди блеснул свет фонарей.
Аллея. Прячу в карман оружие, шлем, перчатки и неспешным шагом иду к
выходу из парка. Человек гуляет, вечерний променад...
- Эй, парень, дай закурить!
Компашка, человек семь. Расфуфыренные крали, раскрашенные, как индейцы
сну на военной тропе, и - один, второй... - точно, четыре лба, два из
которых росточком под два метра. Акселераты хреновы...
- Не курю, - бросаю на ходу и уступаю им дорогу.
- Как это не куришь? Ну-у, парень...
Начинается обычный в таких случаях базар-вокзал.
Матерюсь втихомолку: остолоп, нужно было кустами до самого выхода из
парка чесать, а теперь стычки не миновать, сопляки на подпитии. Или
накололись, что все едино. Мне разговаривать недосуг, надо рвать когти
отсюда, и поскорее, но они уже окружили меня, ржут в предвкушении
спектакля. Эх, зеленка, молокососы...
Бью. Удары не сдерживаю, но стараюсь не уложить кого-нибудь навеки. Мне
перебор не нужен, да и дерусь не со зла, а по необходимости: к тому же не
за зарплату.
Все. Кончено. Один, сердешный, ковыляет в кусты, трое лежат. Кто-то из
них подвывает от боли. У-шу, детки, не игрушка... Крали стоят в стороне,
нервно повизгивая.
- Привет... - машу им рукой и исчезаю...
Двор, лестница, карниз... Немного побаливает рука, на тренировке ушиб,
сегодня добавил. Ладно, до свадьбы заживет. Главное, заказ выполнен,
десять тысяч в кармане. Теперь мотать нужно отсюда на месяц-два.
Но - не сразу. Через неделю - в самый раз.
Закрываю окно, раздеваюсь. И все-таки устал.
Чертовски устал. Спать...
На кухне бьют часы. Одиннадцать. И тут же в дверь моей комнаты
забарабанила Хрюковна.
- Вставай, паразит! "Згляд" ужо...
Выдерживая положенные полминуты, жду, пока Хрюковна не выстучит мне