"Сергей Герасимов. Эпоха игры" - читать интересную книгу автора

цвет. Я вдыхаю туман вместе с ветром, я ем его, пью, и дышу им; он оседает
невидимыми каплями где-то в глубине моих легких. Его вкус и запах приятны.
Я знаю, что сейчас Луна поднялась высоко, значит, сейчас время прилива.
Сейчас бесполезно плыть куда-то, не имея компаса. Мне кажется, что я
стою на месте. Я протягиваю руку, чтобы остановить мотор...
Удар!
Я выныриваю; лодка стоит вертикально; вот она теряет опору и начинает
проваливаться; она переворачивается и падает, расплющивая чернильную воду
обухом борта. На миг мне становится страшно, мне кажется, будто я остался
один среди пустых километров океана; будто океан в эту ночь без объявления
всемирного потопа съел всю земную сушу и теперь спит, наевшись, на мягкой
подстилке полей, городов, каньонов и горных ледников; вся Земля
превратилась в каплю, каплю воды, а каплей огня она уже была однажды; я -
последняя инфузория разума в этом вселенском аквариуме безумия...
Сквозь туман я различаю стену. Я делаю несколько гребков. Стена
сложена из неровных камней, скрепленных, видимо, цементом. Это недавняя
постройка: нижние камни еще не успели обрасти скользкими прядями
водорослей. Это может быть волноломом, ограждением бухты или еще не знаю
чем. Я плыву вдоль стены, надеясь отыскать то, за что можно ухватиться. Я
чувствую себя лягушкой, плавающей в стеклянной банке. Но ей, лягушке,
гораздо легче - она хотя бы может передохнуть.
Мои опасения напрасны. Вскоре стена снижается и уходит под воду, в
этом месте ее не достроили до нужной высоты. Я слышу шум прибоя, значит,
берег недалеко.



18

Человек поднимает руку. Это приказ остановиться. Он выкрикивает
короткую рваную фразу на незнакомом мне языке. Язык груб и неровен. Я
останавливаюсь. Из пространства материализуются еще две темные фигуры; все
трое направляются во мне.
Они приближаются и кажется, будто я навожу резкость, фокусирую на
экране эти лица - одинаковые лица людей неизвестной расы. Еще одна ниточка
правды в легенде Александра - вот они, братья Керри.
"Братья" быстро и умело связывают мне руки за спиной. Я не
сопротивляюсь - кулаками защищается лишь тот, у кого нет головы.
Меня отводят к небольшому кирпичному дому с узкими окошками. Дом
напоминает миниатюрную тюрьму, напоминает сильно, до холодка в груди. По
дороге я пытаюсь завязать разговор, задавая вопросы по-английски. Мне
приказывают замолчать. Ну что же, язык они знают.
Мы входим в темный чулан - это камера, наверное, - и меня запирают. У
стены - деревянный топчан, здорово изъеденный чем-то. Снаружи уже совсем
светло, кажется, что прутья решетки даже отбрасывают тень. Нет, это
невозможно из-за тумана. За тонкой дверью - шаги, голоса, грохот чего-то
упавшего. Моя судьба кого-то серьезно интересует. Я съеживаюсь, легкий
сквозняк кусает мои намокшие плечи. Усталость сильнее холода. Я чувствую
тонкие, но сильные толчки пульса под мышкой, с каждым толчком мне все
больше хочется спать.