"Майкл Гир. Звездный удар (Грозные границы #4)" - читать интересную книгу автора

- Мой тоже.
Как они это делают? Перевод звучал откуда-то сверху, из воздуха.
Русский нахмурился, оглядываясь по сторонам.
- Даешь дембель!
- Что?
Он махнул рукой в сторону стены.
- Не понимаю. Я только сказал то, что мы привыкли писать на
казарменных стенах. Мне показалось, что я сказал это по-английски.
- Да, парень, дело дерьмо.
Русский опять закашлялся и слизнул с подбородка каплю апельсинового
сока.
- Ты что, собираешься этот ножик использовать?
- А? Нет. Думаю, нет. - Он взглянул на лезвие. - Вроде бы нет, если
ты пришел сюда за соком.
- Может быть, и за бутербродом. Или за парочкой. А ты что думал?
- Что ты собираешься подсыпать в пищу яд.
Русский заморгал, потом улыбнулся.
- А знаешь, ты что-то не очень любезен для американца. Здесь я тоже
должен есть что-то, понимаешь? Ты выглядывал из окна? Подумай, разве здесь
есть продовольствие?
Мэрфи подумал.
- Ну, у нас есть здесь склад.
Русский все еще не отошел.
- Больше всего на свете мне хотелось бы отнять у тебя этот ножик и
посмотреть, как устроены твои внутренности. Но майор Стукалов приказал не
задирать американцев. Ну а если это самозащита?
Мэрфи усмехнулся.
- Мне бы тоже очень хотелось, но у меня тоже приказ.
Русский пожал плечами,
- Ну что ж, коли мы люди подневольные и твой желудок тебя беспокоит,
почему бы тебе не положить ножик на место? Мы сможем сообща обшарить этот
капиталистический рай.
Губы Мэрфи расплылись в широкой улыбке.
- Знаешь, Иван, мне нравятся твои манеры.
- Меня зовут Маленков. Лейтенант Николай Маленков.
- Лейтенант Бен Мэрфи. - Он развернулся, высунул язык, примериваясь,
и метнул нож. Лезвие вонзилось в стену, застряло в бетоне и замерло. Нож
вяло повис.
- Что это? - Маленков держал в руке флягу.
- Моча. Американское пиво. Выпей и поймешь. Посмотрим, что здесь
есть. - Мэрфи держался в отдалении, обшаривая полки. - Здесь, смотри,
ветчина. Черная рожь. Мушиные яйца.
- Что?
- Ух, майонез. Извини, думаю, переводчик не справляется. Вот,
о-го-го! "Гиннесс"!
- Что?
- Держись, парень. Хорошее пиво. Ирландское. Кое-кто на этом айсберге
понимает, что такое жизнь.
- Ну, достаточно, а то у меня ноги мерзнут в этом холодильнике.
С полными руками они вышли и разложили награбленное на разделочном