"Мария Галина. Курортная зона (Повесть в рассказах)" - читать интересную книгу автора

возникают комплексы.
- Эй вы, оборзели, что ли! - кричит толстая тетка в галунах,
выскакивая откуда-то из стены. - А ну слезайте оттуда немедленно! Не
видите, что написано "Служебный вход"?
- Пошли отсюда, - бормочет Эдита. - Безумная она какая-то...


* * *

- Что ты ей подаришь? - шепотом говорит Августа.
- Подстаканник.
Они бродят по художественному салону. В Америке вещи ручной выделки
ценятся дорого, а у нас - нет, потому что наше богатство - это люди, и у
всех, как правило, по две руки. За окном салона свистит ветер и мечутся по
смутному небу голые ветви. Так уютно сидеть у кого-нибудь в гостях, вдвойне
уютно, потому что знаешь: скоро придется уходить и брести по темному городу
навстречу таким же перепуганным пешеходам. Так уютно ходить по салону, и
выбирать, и прицениваться, точно есть у тебя роскошная квартира, где хорошо
бы повесить над камином вот эту картину... даже если это и не Басанец.
- Зачем ей подстаканник? Они там что, чай пьют?
- Это рашен экзотик. У нее уже есть двенадцать штук. Она ищет
тринадцатый.
- Зачем тринадцать? - пугается Августа.
- Для ровного счета, может, - неуверенно говорит Ленка.
Эдита выбирает зеленый плоский натюрморт, такой же унылый и голый, как
сумерки за окном.
- Может, это и неплохо, - недовольно говорит Августа, - но на этой
улице еще два салона.
- Нет, - говорит Эдита, у которой от обилия предметов искусства слегка
закружилась голова, - мы лучше погуляем.
И они гуляют. Они идут мимо облупившихся заборов с очень красивыми
пятнами плесени, мимо чугунных оград, мимо пустых покосившихся скамеек. Они
идут по бульвару, где у ворот пустых санаториев плывут желтые мутные
фонари. Они идут вдоль трамвайной колеи, и их не обгоняет ни один трамвай.
Мимо задернутых штор в окнах первых этажей, за которыми светятся
телевизоры, и своя жизнь длится, и сидят за столом гости и хозяева. Они
идут мимо дома, где раньше была мастерская художника Осика Островского, и
мимо подвала, где раньше была мастерская художника Люсика Дульфана. С моря
наплывают все новые волны тумана, и гудит ревун, и брусчатка под ногами
отражает рассеянный свет уличных фонарей. Не существует на свете никакого
Нью-Йорка и никакой Австралии - и никогда не было, а люди просто деваются
куда-то, растворяются в тягучем тумане.


* * *

- Как вам не стыдно, Лена! - говорит профессор Урицкий. - Вы же
знаете, как я жду электронной почты. Куда вы ее дели?
- Я все отнесла к вам на кафедру, - объясняет Ленка. Вчера она
засиделась у Сонечки Чеховой, и голова у нее слегка трещит. - Три дня