"Мария Галина. Покрывало для Аваддона (Повесть)" - читать интересную книгу автора

- Я и своей не пожалела... ик...
- В подворотню... не блюй посреди улицы, умоляю... Господи, увидят
меня с тобой, что подумают?
- Что ты сестра милосердия... Послушай, только честно... ты любишь
своих студентов?
- А?
- Ну, любишь, радуешься, хочешь их видеть?
- Иди к черту, - устало говорит Августа.
Подворотня совсем темная, черные железные ворота приглашающе
распахнуты, точно пасть Левиафана. Далеко, во мраке, горит одинокая,
тусклая лампочка.
- Ты давай-давай, - приглашает Августа, - не стесняйся...
- Отвернись... ик!
- Вот наказание...
- Двери лица его... - бормочет Ленка, прислоняясь лбом к сырой
стенке, - пламенники пасти его...
- Тебе уже лучше?
- Ага... лучше. Знаешь, кто тут живет, в этом доме?
- Кто?
- Актриса Лохвицкая тут живет.
- А ты, значит, блюешь у нее в подворотне, - задумчиво комментирует
Августа. - Это что, подсознательный акт? Или волевой?
- Это вообще никакой не акт, дуреха, - говорит Ленка, отдуваясь. - Это
процесс. Непроизвольный. Ясно?
- Ясно. Вот только... Как ты к ней относишься, к актрисе Лохвицкой? В
принципе.
- Замнем, - говорит Ленка, утираясь носовым платком.
- Может, ты и права, - задумчиво говорит Августа. - Может, в твоем
безумии есть какая-то система... Порвалось покрывало реальности, говоришь?
- Я этого не говорю.
- Все равно. Значит, это он. Но зачем? Почему? Если бы он только
внятно сказал, что ему от нас нужно!
- А он не может, - говорит Ленка, осторожно переводя дух. - Он
невербален.
- Чего?
- Невербален! Он, может, и не человек был вовсе! Дух! Элементаль!
- Чего?
- Элементаль, ясно?
- Откуда ты этого нахваталась? - устало говорит Августа.
- Нарбут иногда дает кое-что почитать... то Гегеля... то Хайдеггера...
То Дика Фрэнсиса... - Она вглядывается во тьму подворотни. - Смотри-ка, там
какой-то человек сидит!
- Где?
- Да вон же, только что - никого, и вот тебе!
- Лена, он не сидит, - вдруг тихо говорит Августа. - И это не
человек...
- Мамочки! - завизжала Ленка. - Бежим!
Они ринулись из подворотни прочь, в клубящийся туман, мимо выплывающих
из мрака мокрых черных деревьев, мимо сонных фонарей...
На углу Гоголя, у светофора, мигающего рубиновым пламенем, они