"Мариус Габриэль. Первородный грех. Книга первая " - читать интересную книгу автора

Июль, 1973

Тусон, Аризона

Он спускается по лестнице, держа в руках поднос с едой. В подвале
прохладно, просторно, чисто.
В углу - каморка, стены которой он сам сложил из кирпичей. Кладка
получилась аккуратная и ровная. Это крохотное помещение занимает лишь малую
часть площади подвала, однако внутри него все же достаточно места для узкой
кровати, рядом с которой стоит горшок. Дверь и дверная рама сделаны из
стали.
Окон, разумеется, нет, но зато есть две небольшие вентиляционные
решетки, обеспечивающие доступ в камеру свежего воздуха.
Он остановился и смотрит на кирпичную стену.
С девчонкой что-то не так.
Ее колотит, будто в лихорадке. А может, она симулирует? Нет. Вряд ли.
А что, если она умирает или уже умерла? Он заставляет себя сохранять
спокойствие. Когда ты спокоен, то лучше соображаешь. А когда начинаешь
нервничать, случаются всякие неприятности. Так что надо взять себя в руки.
Он прислушивается. Тишина. Потом надевает капюшон и открывает дверь.
Ее зеленые глаза впиваются в него с пугающей силой. Она сидит,
прислонившись к стене и прижав колени к груди. Лицо осунулось и стало серым.
Она дрожит в ознобе даже сильнее, чем несколько часов назад. Зубы отбивают
дробь. Девчонка тяжело больна, и ей становится все хуже... Но, по крайней
мере, сейчас она в сознании.
- Зачем ты это делаешь? - спрашивает она слабым голосом. - Ты что,
хочешь, чтобы я здесь умерла?
Он смотрит на принесенную в прошлый раз еду. Пища осталась нетронутой.
Только вся вода выпита.
- Это киднэппинг? Ты надеешься получить от моего отца выкуп? - Мышцы ее
ног и лица конвульсивно вздрагивают, словно кто-то дергает за привязанные к
ним нити. - Ты послал ему фотографию?
Он продолжает внимательно разглядывать ее.
- Только не проси слишком много. Деньги у него есть, но он не станет
платить. Он предпочтет, чтобы я сдохла. Это просто пустая затея.
Он чувствует исходящий от нее запах. Не рвоты. Пота. Странный запах
пота с каким-то химическим оттенком. Горьковатый. Тошнотворный запах.
- Что с тобой? - спрашивает он. - Ты больна?
- Нет.
- Почему же тогда тебя так колотит? Что у тебя болит?
- Ничего!
Однако ее веки начинают судорожно подергиваться. Он видит, как она изо
всех сил обхватывает свои прижатые к груди колени. Костяшки пальцев
побелели.
- Тогда почему ты так стонешь? Она не отвечает.
- Если ты больна, я могу принести тебе лекарство. Она смотрит на него
широко раскрытыми глазами, ее губы дрожат.
- Мне нужно что-нибудь болеутоляющее. Кодеин.
- Ага, значит, ты все-таки больна, - зло говорит он. - Зачем надо было
врать? Что с тобой?