"Александр Фролов. Хроника глобального бреда " - читать интересную книгу автора

- Че хочешь? Сам говори.
Голос гортанный, с акцентом - "черный", падла!.. Леха опять за рукав
дергает:
- Кидай гранату!
- Да иди ты!.. Надо узнать, что было здесь.
Гранату держал наготове.
- Эй, вылазь оттуда!
Тишина.
- Я кому говорю?.. А ну вылазь... твою в трынду!
- Сам туда вылазь.
Вот "чурка тупая"!..
- Вылазь, щас гранату кину.
- Я тоже гранату ка-ак кину!
- Не ври, у тебя нет! Была бы, уже бы кинул.
- Че хочешь?..
- Ты кто по нации?
- Че хочешь?! - и быстро по-своему что-то.
Орлов ничего не разобрал, только "мамат кунем" уловил: - А-а! Маму,
значит, "ха-ха"?.. Понятно. - Опять спросил:
- Армян, что ли?..
- Ара, че тебе?!
- Вылазь, не тронем! Пошли к нам - у нас печка, тепло... тушенки дадим.
- А-а! Инчи, ара? Ты врешь, русский!..
- Да не вру! Вылазь, давай.
- Сюда иди!
- Не будешь стрелять?
- Не-ет! Сюда иди.
- Точно не будешь?
- Не-ет! Нет! - и опять что-то по-армянски.
Александр убрал гранату, изготовил автомат. Осторожно подошел к двери,
заглянул из-за косяка.
В небольшой комнате среди разломанной мебели на железном листе горел
костерок, тускло освещая помещение. А дальше за ним сидело "нечто", похожее
на матрешку: в армейском бушлате, сверху еще и еще бушлаты; сидит опять же
на бушлате и глазенками лупит. В руках ничего - нет никакого оружия!
- Че не вылазил-то?
- А-и!.. Че хочешь?
- Здесь что, бой был?
- Бой был... все всех убили. Никто не ушел, я один... в ногу ранили -
болит, и-э!..
- И русские не ушли?
- Не-ет, русских всех убили!.. Наши кушать хотели... нигде нет.
- Та-ак. Ну, пошли с нами!
Леха опять:
- Ты че, дурак? Давай, я его пристрелю!
- Остынь.
- Дур-рак! Давай, пристрелю.
- Остынь, говорю!.. Нельзя его "стрелять".
- Почему нельзя? Они наших убили!
- Когда это они тебе "нашими" стали... ты же сам по себе?