"Майкл Фрейн. Шпионы " - читать интересную книгу автора

Время назначается заранее, но иногда тот агент прийти не может, и встречу
приходится переносить...
Мой друг глядит на меня и молчит. Я даю волю воображению и чувствую,
что сейчас Киту за мной не угнаться.
- А еще, но только реже, происходит что-то другое, - медленно продолжаю
я. - Что-то неожиданное, непредсказуемое...
И замечаю, что Кит по-прежнему чуть заметно усмехается. Вовсе он не
отстал от меня, наоборот, непонятным образом опередил и просто ждет удобного
случая, чтобы меня поддразнить.
- Встречи с иксом, - шепчет он наконец. - Как часто они происходят?
У меня на затылке волосы встают дыбом. По голосу Кита я догадываюсь,
что надвигается какая-то жуть, но ума не приложу, что именно.
- Раз в месяц, - беспомощно бормочу я.
Кит Медленно качает головой.
- Да, да, посмотри сам, - упорствую я, - в январе, в феврале...
Он снова отрицательно качает головой:
- Раз в четыре недели.
Не понимаю, куда он клонит.
- Какая разница?
Едва заметно улыбаясь, он ждет, пока я заново просматриваю дневник.
Пожалуй, он прав. Каждый месяц иксик появляется чуточку раньше, чем прежде.
- И что из этого?
- А ты посмотри на луну, - шепчет он.
Я листаю дневник с начала, поглядывая на фазу луны возле иксиков. В
самом деле, их появление явно связано с лунным календарем. Очередной иксис
возникает каждый месяц возле одного и того же знака: закрашенного черным
кружочка. Я гляжу на Кита.
- Безлунная ночь, - шепотом подтверждает он. У меня по загривку снова
бегут мурашки. Теперь я так же отчетливо, как и мой друг, представляю себе
возможный ход событий: самолет без опознавательных огней садится на площадку
для гольфа, в кромешной тьме на землю бесшумно опускается парашютист...
Я листаю странички дневника. Последний иксик поставлен две ночи назад.
Очередь следующего наступит через двадцать шесть дней. И больше - ничего. Ни
иксов, ни восклицательных знаков.
Значит, последняя встреча была в безлунную ночь...
Внезапно весь дом наполняется затейливым волшебным перезвоном. Это
одновременно бьют трое часов.
При первых же звуках мы подскакиваем на месте, швыряем дневник обратно,
с грохотом задвигаем ящик и мчимся к двери.
На пороге гостиной стоит мать Кита, не менее пораженная встречей с нами
нос к носу, чем мы - столкновением с ней.
- Что вы здесь делаете? - строго спрашивает она.
- Ничего, - отвечает Кит.
- Ничего, - вторю я.
- Вы ничего не вытаскивали из моего стола?
- Нет.
- Нет.
Она видела нас? Поняла, чем мы занимались? Сколько же времени она за
нами наблюдала? Каждый из нас троих стоит на своем, не очень понимая, как
выходить из положения.