"Дик Фрэнсис. Торговец забвением" - читать интересную книгу автора

- Ничего... Дело в том, что шейх был склонен считать все это, - я обвел
рукой уставленные бутылками полки, - делом грешным, запрещенным. Вредной и
пагубной привычкой. Ну, как мы относимся к кокаину. Я для него все равно,
что торговец наркотиками. В его стране меня засадили бы за решетку или того
хуже... Так что у меня не было ни повода, ни желания знакомиться с ним.
Разве что для того, чтоб нарваться на презрительный и грубый отпор.
- Понимаю, - протянул он, по всей видимости, размышляя о достоинствах и
недостатках ислама. Затем немного поджал губы, и я понял, что сейчас он
задаст главный вопрос, ради которого и пришел. - Вспомните, - сказал он, -
вот вы выходите из шатра, и тут как раз покатился фургон, верно?
- Да.
- С какой целью вы выходили?
Я объяснил, что пошел принести еще шампанского.
- Итак, вы выходите и видите: катится фургон.
- Нет, не совсем так, - сказал я. - Я вышел и взглянул на машины, и все
было в порядке. Еще помню, как про себя отметил: ни одна машина не уехала...
И стал соображать, достаточно ли привез шампанского, чтоб хватило до конца.
- А возле фургона кто-нибудь был?
- Нет.
- Вы уверены?
- Да. Во всяком случае, я никого не видел.
- Вы хорошенько подумали?
Я снова улыбнулся краешками губ.
- Да. Думаю, да. Он вздохнул.
- Ну а возле других машин кого-нибудь видели?
- Нет. Разве что... Да, там был ребенок, играл с собакой.
- Ребенок?
- Но далеко от фургона. Пожалуй, ближе к "Мерседесу" шейха.
- Вы можете описать этого ребенка?
- Э-э... - нахмурился я. - Мальчик.
- Одет?
Я отвел глаза от его лица и начал рассматривать ряды бутылок, пытаясь
сосредоточиться.
- Темные брюки... возможно, джинсы... темно-синий свитер.
- Волосы?
- Гм... Кажется, светло-каштановые. Да, определенно, не блондин и не
брюнет.
- Возраст?
Я задумался и снова перевел взгляд на своего терпеливого мучителя.
- Маленький мальчик... Года четыре, думаю.
- Откуда такая уверенность?
- Но я вовсе не... Голова у него была непропорционально большой
относительно тела.
В глубине глаз Уильсона замерцал огонек.
- А что за собака? - спросил он.
Я снова вперился взором в пространство, пытаясь представить эту
картину: ребенок играет на холме.
- Гончая.
- На поводке?
- Нет... Она бегала. Убегала, а потом возвращалась к мальчику.