"Флот (ред.Дэвид Дрейк, Билл Фосетт) ("Fleet" #1)" - читать интересную книгу автора

Кеннеди. И не без причины. Не было такой подлости, на какую не пошел бы
этот бочкоголовый карлик с волосатыми ушами, лишь бы извлечь выгоду.
- Чего тебе от меня надо, Кеннеди? - хрипло спросил Инглиш, осипнув от
усилия сдержаться. Ягодицы у него заныли, рефлекторно сжавшись. И зачем
Кеннеди понадобилось выкрикивать свою издевку во весь голос, так что все
вокруг уставились на них, перешептываясь?
Теперь все узнали, как Диннины используют Инглиша, а наверное, знали и
раньше. Мэри Диннин не принадлежала к святым, как и ее брат Олтон, как и
ее отец - высокородный владыка Гарольд. А то, что происходило в Доме
Диннинов, ничем не отличалось от того, что происходило в других
благородных домах, твердил себе Инглиш, стараясь погасить жар стыда,
заливший его щеки.
Кеннеди только выжидающе ухмылялся, и Инглиш повторил вполголоса:
- Чего тебе надо?
А Кеннеди ответил:
- А пригласить тебя распить кружечку со мной и моими друзьями.
- У тебя на этой планете нет ни единого друга, - ответил Инглиш, но
все-таки очутился за круглым столиком.
И почти сразу сообразил, что у засаленной троицы, с которой свел его
Кеннеди, была своя причина завязать с ним знакомство. Выходило, что
халианские пираты положили глаз на Эйре и "всякий, у кого голова на
плечах, должен сам о себе позаботиться".
Эта жуткая сказочка, поведанная в баре лошадников такими, как Кеннеди и
трое его заросших щетиной приятелей, казалась обычной пьяной болтовней. Но
тут Кеннеди познакомил его с каждым из трех по отдельности, и оказалось,
что один из них с другой планеты.
- А мне-то что? - спросил Инглиш, глядя на черные волоски у себя на
запястье, которые неопровержимо доказывали, что он - недочеловек. Все
правители Эйре, все чиновники в Корке, все Диннины были рыжими и
веснушчатыми. Бог возлюбил веснушчатых. А все остальные на Эйре были не
лучше зверей полевых.
- А то, - сказал инопланетник, такой же смуглый, как Кеннеди, но
голубоглазый, как сам Инглиш. Не ответ, но утверждение. И тут Инглиш
вспомнил его фамилию: Смит.
Смит наклонился поближе и пригвоздил Инглиша взглядом, как стальные
наручники.
- Нам бы пригодился человек вроде тебя - кто-то в Доме Диннинов. Для
разведки. Карты. Распорядок. Инфо изнутри... Ночные разговоры в полезных
постелях...
Взвизг стула, отодвинутого Инглишем, заглушил все остальное. Возможно,
это так на него подействовало из-за вины, которую он постоянно ощущал.
Кто-то заглянул ему в голову, услышал его молитвы, решил, что он тот, кто
им требуется. Мальчик, который так горячо и так долго молился, чтобы
прилетели Хорьки и наподдали по благородным задницам Диннинов, сволочей из
сволочей... А может, это ловушка, уловка, чтобы проверить его верность?
Никакой верности он не чувствует. Ну и что? Чему ему быть верным? Он не
мазохист, не грелка в постели. Он человек. Но стать предателем?
Он не успел допить пиво и уйти, как в его запястье вцепились пальцы, и
Кеннеди потребовал: "сядь, да сядь же", - и тянул его за руку так, что ему
оставалось либо затеять драку, либо сесть.