"Тибор Фишер. Философы с большой дороги" - читать интересную книгу автора

выделяет тебя из толпы. Люди хотят с тобой познакомиться.


Что ж, продолжим анализ

Можно сколько угодно спорить, с чего все началось, что послужило
предпосылками и было ли неизбежно падение - мордой в грязь... А можно
назидательно поднять палец и заявить - вот здесь-то он и увяз. Попался в
ловушку философии, так сказать.


Настоящее 1.1

Итак - ожидание в аэропорту, накануне бегства из страны. Сценка
говорит сама за себя. Самое время ткнуть пальцем и сказать: вот и пришел
конец моим трудам на ниве философии, по крайней мере конец моей карьере
мыслителя. Мыслителя с девяти утра до пяти вечера.
Когда вы бежите из страны, когда лишь шаг отделяет вас от того, чтобы
принять жребий изгнанничества, вы ожидаете пафоса, драматической музыки,
душевной смуты.
Самолет опаздывает. На улице темень. Мерзость. Один из тех черных,
отвратительных, мрачных и промозглых вечеров, каким и положено быть вечеру
в Англии. Сделайте поправку на то, что на дворе - самое начало апреля, и вы
ощутите: ваш словарный запас недостаточно богат, чтобы описать эту погодку
во всей красе. Не понимаю, почему мы с завидным упорством продолжаем
притворяться, будто в этой стране четыре времени года. На самом деле у нас
просто четыре типа зимы, один дождливее другого, так что не очень-то их
различишь.
По сравнению с сидением в зале ожидания даже поездка на работу и
обратно покажется захватывающей душу авантюрой. Вот он, трагизм: исчерпав
все, что можно прочесть, я старательно записываю последнее наблюдение на
полях газеты. Меня окружают французские бизнесмены; на их лицах застыла
крайняя степень мизантропии; достаточно столкнуться с одним таким
предпринимателем - и ваше представление об изысканности и стильности
французов раз и навсегда разлетится вдребезги.
Все вокруг настолько серо и тоскливо, что я удивляюсь, как мое
сознание вообще в силах реагировать хоть на что-то. Самое время взять
небольшой тайм-аут.
Ну вот, я тут сижу, ожидаю появления полицейских, а они все не идут и
не идут. Неужели им не хочется помахать мне на прощание рукой: мне и моей
карьере? Еще трагичнее другое: мой выход на посадку слишком далеко от бара,
чтобы набраться по-настоящему. Я откупориваю бутылку, купленную в
"дьюти-фри", и заливаю внутрь несколько миллиграммов водки. Но что такое
одна бутылка, разве ее хватит, чтобы обрести нормальное восприятие
действительности?
В зеркале я ловлю свое отражение, балансирующее запрокинутой надо ртом
бутылкой; бутылка похожа на огромный восклицательный знак. Сам я выгляжу
как поистершаяся за века мостовая, мощенная брусчаткой. Какой-то француз
окидывает меня долгим укоризненным взглядом, однако его неодобрение так и
не находит выхода, - при том что сам этот тип смеет ходить с портфелем,