"Аркадий Фидлер. Горячее селение Амбинанитело (о Мадагаскаре)" - читать интересную книгу автора

человеческий мозг и подавляет всякую мысль. В этом мире стираются события и
жизнь утрачивает черты действительности.
Я с моим попутчиком из Польши Богданом Кречмером стою на палубе,
облокотясь на перила. В полудремоте смотрим на затуманенные расстоянием горы
восточного побережья.
- Сегодня ночью будет шторм, - говорит кто-то по-французски за моей
спиной.
- Может быть, будет, - отвечаю нехотя, не двигаясь с места.
- Вы тоже в Мароанцетру?
- Да.
- Вы из колониальной администрации?
- Нет.
- Торговля?
- Нет.
- Эксплуатация?
- Да.
- Чего? Леса?
- Нет. Червей.
Мои слова показались незнакомцу неуместной шуткой, и я услышал тихое
ворчание. Оглядываюсь. Сзади стоит огромный индус с великолепной черной
бородой, одет в белый шелковый костюм. По всему видно, человек
состоятельный, умеет пользоваться жизнью. Типичный восточный властелин из
кинобоевиков.
- Червей? - недоверчиво переспросил он, и в голосе его послышалось
недовольство, а в таких же черных, как и борода, глазах блеснула неприязнь.
- Мы собираем насекомых для музеев. Мы - естествоиспытатели, - поясняю
я более учтиво.
- Господа не французы?
- Нет.
- Немцы?
- Нет. Поляки.
- Ах, поляки! - повторяет индус с таким выражением, точно это для него
радостная новость. - И вы собираете насекомых? А это выгодно? И почему вы
едете в эту часть света? И, вероятно, в самую глубину тропического леса?
- Нет, не в глубину. В бассейне Мароанцетры есть такая деревня -
Амбинанитело, расположена над рекой Антанамбалана.
- Bien, знаю ее прекрасно. Там у меня филиал, склад тканей. Я - Амод,
купец из Мароанцетры.
- А я думал... полицейский агент: очень уж вы любопытны.
- Нет, благодарю! - поежился индус.
Мое ироническое замечание, видимо, не доставило ему удовольствия, но
любопытства не укротило.
- Амбинанитело - деревня большая, это верно, и там много красивых
девушек - рамату, но зачем вам, черт возьми, лезть в такую захудалую дыру?
- Мы надеемся найти там две вещи: редких насекомых и следы Бенёвского.
- Бенёвского? Кто такой Бенёвский? Пропавший соотечественник?
- Да, что-то в этом роде.
Индус вытирает шелковым платком лицо и вздыхает:
- Пожалуй, ночью разразится буря...
Он иссяк, пропала охота разговаривать. У нас тоже.