"Беппе Фенольо. Личные обстоятельства " - читать интересную книгу автора

прижимая руки к животу.
Их было человек пятьдесят, они рассыпались по полю, лишь один торчал на
дороге; винтовки почти у всех за плечом, маскировочные комбинезоны намокли,
дождь, разбиваясь о блестящие каски, превращался в водяную пыль. Ближе
других был солдат на дороге - метрах в тридцати от Мильтона, винтовка лежала
у него на руках, словно он баюкал ее. Никто пока не заметил Мильтона:
казалось, все, в том числе и он сам, впали в прострацию.
Большим пальцем он расстегнул кобуру, но пистолета не вынул. В ту
секунду, когда солдат на дороге посмотрел на него полуослепшими от дождя
глазами, Мильтон повернул назад. Фашист не поднял тревоги, только хрипло
вскрикнул от удивления.
Мильтон шел вверх по косогору широким независимым шагом, а сердце его
колотилось во всем теле, и он чувствовал, как растет в ширину спина,
выступая уже за обочины дороги. "Это конец. Только бы пуля попала в затылок.
Что же он не стреляет?"
- Стой! Сдавайся!
У него похолодело внутри, левая нога не слушалась, но он сделал над
собой усилие и рванулся к вершине пригорка. В него стреляли из винтовок и
автоматов, Мильтону казалось, что он не по земле бежит, а мчится по воздуху,
подхлестываемый свистом пуль. "В голову, в голову!" - про себя вопил он. И
вот уже он перемахнул через гребень и приземлился на противоположном склоне,
тогда как бесчисленные пули боронили вершину пригорка и рассекали воздух над
ней.
Он съехал далеко вниз, прочертив грязь головой, невидящие глаза широко
открыты. Он натыкался на острые камни и на колючки, но не замечал боли и
крови - а может быть, раны пластырем залепила грязь. Он вскочил на ноги и
побежал, правда, слишком медленно и тяжело, не решаясь оглянуться из страха,
что увидит их уже на гребне - вытянувшихся в ряд, будто вдоль стойки бара.
Он неуклюже бежал между бугром и речкой и вдруг подумал, что сейчас
остановится - ведь при такой скорости ему все равно от них не уйти. И все
время ждал залпа. "Только не по ногам, только не в позвоночник!" Он
продолжал бежать к тому месту над рекой, где было больше деревьев. И тут
заметил метрах в пятидесяти на бугре солдат, наполовину скрытых мокрыми
зарослями желтой акации. Возможно, это был другой патруль. Солдаты еще не
видели Мильтона, он был точно призрак, слепленный из грязи, но вот и они
закричали, беря его на прицел:
- Стой! Сдавайся!
Он остановился и попятился назад. Бросился к мосту, но через три шага
упал и покатился в сторону. По нему стреляли с гребня, пригорка и из
зарослей на бугре, крича ему и самим себе, распаляясь, перекликаясь,
ругаясь. Мильтон снова был на ногах: перекатываясь, он наткнулся на кочку.
Земля вокруг пузырилась, взметенная пулями грязь хлестала его по ногам,
впереди с сухим треском ломались ветки прибрежных кустов.
Он побежал к заминированному мостику. Чем эта смерть хуже другой? Но в
нескольких шагах от моста тело Мильтона взбунтовалось, не пожелало быть
разорванным в клочья. Резко остановившись, он прыгнул в речку, перелетев
через кишащие пулями кусты.
Ледяная вода обожгла ему колени, на плечи сыпались срезанные пулями
ветки кустарника. Он промешкал не больше секунды, но ему было ясно, что и
этого оказалось достаточно: дерзни Мильтон оглянуться, он, наверно, увидел