"Василий Ершов. Таежный пилот (Мемуар)" - читать интересную книгу автора

сухую луговину; ну, на худой конец, если уж припечет, по санзаданию придет
"восьмерка", залопочет, приземлится на пятачке. А зимой - раздолье
перкалевой авиации.
Проклеенный эмалитом перкаль держал в воздухе всю малую авиацию
державы. И была она, эта малая авиация, очень не маленькая, а дело свое
делала исправно: объединяла народ, возила почту, и груз, и больных, и лес
охраняла, и геологов обслуживала, и нефтяников, и много всякой пользы
приносила на просторах великой, необъятно громадной, суровой нашей страны.

Надежен был Ан-2 своей мужицкой простотой. Он был неприхотлив, не
изнежен бережным ангарным хранением, выносил и жар, и холод, и дождь, и
болтанку, потихоньку, с оглядкой, терпел перегруз и обледенение, кряхтя,
выносил неумелые посадки молоденьких покорителей неба.
Конечно, вытаскивал его добротный, проверенный еще на фронте двигатель:
девятицилиндровая "звезда" воздушного охлаждения, в тысячу лошадей. Легкий
на запуск, простейший в эксплуатации, он вечно потряхивал, но надежно тащил
дюралевую колымагу над безбрежной тайгой, тарахтя, как трактор и наполняя
кабину и сердца молодых пилотов восторженной дрожью полета.
Как можно летать на одномоторном самолете над тайгой, удивлялась
цивилизованная заграница, и в своих правилах полетов вводила трусливые,
перестраховочные ограничения: мол, не должно быть на одномоторном самолете
больше девяти (почему именно девяти?) пассажиров! Вот не должно - и все.
Девять - безопасно, а вот десять - уже ни в какие рамки не лезет. Подсчитали
они там.
А мы плевали на их правила и летали по своим. Было на одномоторном Ан-2
всегда двенадцать законных пассажирских мест, и двенадцать человек спокойно
вверяли свои жизни двум пацанам, не спрашивая, не сомневаясь и не трясясь.
Бог даст - долетим. И долетали. А вместе с ними, в проходе, свернувшись в
клубочек и привычно прикрыв нос кольцом хвоста, спокойно лежали рыжие
байкитские лайки, те, что и на белку, и на соболя, и в упряжку, и на
медведя. А то коза стояла на коленках, мордой в юбку хозяйке. Визжали в
мешке под дверью поросята, стояли у заднего шпангоута камусные охотничьи
лыжи, торчали из рюкзаков стволы разобранных ружей, рыжие староверские
бороды прилипали к круглым иллюминаторам, - жизнь летела вперед на оклеенных
полотном крыльях, мчалась над безбрежным ровным морем заиндевелых
тридцатиметровых елей, выше которых иной раз вдруг зеленым взрывом выбухала
в небо могучая вершина богатыря-кедра.
Это был настоящий полет. Не было автопилота, а был штурвал, почти как
велосипедный руль, изогнутый из трубки, через который передавалась вся дрожь
трепещущего на рулях потока. И сжимая его, пилот летел над пространством,
над вершинами, над речками и горушками, наблюдая, как восхитительно быстро
уплывает под крыло прекрасная сверху земля.
Нет лучше ощущения полета, чем полет на малой скорости над верхушками
деревьев. Каждый из нас чувствовал себя исполином, поднявшимся выше всех над
землей и видящим далеко за горизонтом то, чего никогда не увидеть земному
человеку.
Иногда в полете в пилотской кабине, откуда-то снизу, сзади, вдруг
появлялось бородатое, несмело-просящее лицо: "а можно?"
Конечно, можно! Мы были благосклонны, мы были щедры: на! пользуйся!
смотри! восхищайся!