"Харлан Эллисон. Нью-Йоркский обзор Берда" - читать интересную книгу автора

аналитический ум.
Под именем Фомбли - одним из бесчисленных псевдонимов, которым он
пользовался в тридцатых годах, - старик жил в ужасной комнате, в
многоквартирном доме, в западной части 114-й улицы, между Бродвеем и аллеей
Генри Хадсона.
О самом здании можно сказать, что оно знавало лучшие времена.
В начале двадцатых годов дом представлял из себя изящный образец
архитектуры Западного Манхэттена. Десятиэтажное здание с четырьмя огромными
квартирами на каждом этаже, общим вестибюлем, отделанным в стиле парижских
декораторов того времени, - здесь любили селиться богатые умники из высшего
общества, потомки которых со временем перебрались в центр города, поближе к
дорогим особнякам и средоточию власти.
Теперь же, глядя на это здание, Берд подумал, что онo более всего
походит на безумный бред архитектурного Квазимодо. Темное, обшарпанное,
окна нижних этажей забраны решетками, тент перед входом превратился в
разодранное в клочья знамя какой-то давным-давно объявленной войны... Здесь
нашли себе пристанище безденежные студенты Колумбийского университета,
разочаровавшиеся в жизни черные, нищие эмигранты-пуэрториканцы и
семидесятилетние старики, для которых наступили, как выражаются в высшем
обществе, "годы заката" - те, что выиграли последнюю войну. Здание, где жил
дядя Кент, было настоящей развалиной. Руинами. Тюрьмой увядших мечтаний.
Берд вошел в полутемный вестибюль через стеклянную дверь, висевшую на
одной петле, и услышал пронзительные вопли старух. Крикливые мегеры,
подумал он. Гирлянда строптивых маргариток. Приют для истеричек.
Вестибюль был забит древними, морщинистыми, высохшими женщинами,
одетыми в домашние тапочки и выцветшие халаты. Их скрипучие голоса
отражались от мраморных стен. Они столпились вокруг единственного мужчины в
синем форменном костюме и при фуражке. Прошло некоторое время, прежде чем
глаза Берда привыкли к полумраку - все электрические лампочки на потолке
были разбиты много лет назад, и только тогда он сообразил, что это
почтальон.
Лет двадцать пять, длинные волосы, очки... Такие сотнями разгуливают
по улицам; очевидно, он решил подзаработать перед Рождеством, а вообще
целыми днями сидит в конторе и честно делает свое дело. Молодой человек
стоял, прижавшись спиной к стене, между поблескивающих в полумраке почтовых
ящиков. Старухи поймали его в тот момент, когда он начал раскладывать
почту. Его ключ от ящиков на длинной цепочке все еще торчал из дверцы в
верхнем ряду. Она уже была открыта, но почтальон не успел разложить почту,
на него набросились старухи. Он застыл на месте, растерянно озираясь по
сторонам.
Берд обошел толпу и спрятался за мраморной колонной, не зная, стоит ли
вмешаться и помочь несчастному почтальону. Он вдруг вспомнил обо всех
почтовых поступлениях, на которых было написано: не сворачивать, не
складывать, не гнуть, не ломать и так далее, которые он получал свернутыми,
сложенными, сломанными и согнутыми. К тому же их еще и неоднократно пинали
ногами.
Выбрав подходящий момент, почтальон закричал:
- Женщины, женщины! Я не стану раскладывать вашу почту до тех пор,
пока вы, черт возьми, не отойдете подальше от меня! Пожалуйста!
На лице у него была паника. И хотя он пытался говорить уверенно,