"Владимир Ефименко. Старик (повесть)" - читать интересную книгу автора

увидеть небо, недостаточно просто поднять глаза, а надо еще повертеть
головой, от горизонта к горизонту. Земли визуально становится меньше, и
хочется простить ей все ее маленькие изъяны. Невероятное количество
кузнечиков - из-под ног. Запах навоза загадочнее любых "Парфум де Франс", и
начинаешь понимать, что женщина - не единственное достижение Творца, хоть
они и пытаются уверить нас в обратном. Гуси мычат, собаки квакают, блеют
вороны. В общем, благодать.


6.

Вот и школа. Двухэтажная, квадратная, розовая, как мечта детства, и
пустая. Техничка бальзаковского возраста моет коридор. Я поздоровался и
сделал попытку узнать, как найти дядю Колю. Я, мол, из города, от
родственников, с приветом.
- Який Николай Иванович? А-а-а... Так вин вже давно на пэнсии. Так,
так, вам скажуть. Я ж сама в нього вчилася. Отак пидете, биля церквы, та й у
самый кинэць. В нього така хата голуба. Побачитэ. Отлично, значит он, по
крайней мере, жив. Я узнал его сразу, как только увидел. Это был худощавый
старик лет восьмидесяти, во френче цветачайной розы. В молодости, он ,
вероятно, был выше меня, если сейчас я был только на пару сантиметров выше
его. Жиденькая бороденка, редкие седые волосы и очки в пластмассовой оправе,
с большими диоптриями. Божий одуванчик! A la академик Зелинский (тот самый,
который изобрел противогаз).
- Здравствуйте, Николай Иванович! Я не ошибся?
- Доброго здоровья, молодой человек. Да, я - Николай Иванович. Может,
зайдете?
- Спасибо, - я закрыл за собой калитку и приблизился к нему:
- Я тут проездом, вот Марк Александрович и просил меня заглянуть к вам,
передать привет.
- Так вы от Марика? - засуетился старик, - что ж мы стоим? Пожалуйте в
дом! Проходите, будьте как дома, - он взял меня за руки так, будто боялся,
что я сейчас исчезну. Он завел меня в прохладную комнату, усадил на стул и
стал созерцать, так, что я первый нарушил паузу:
- Марк Александрович... Вобщем, дядя Марик просил узнать, как вы тут...
Он сейчас очень занят, особенно последнее время... Иногда, знаете, даже и
письма некогда толком написать...но это ничего не значит...
- Да-а. Спасибо еще, что хоть открытку прислал в прошлом году, с Днем
Победы. А так - думает, наверное: что толку писать - старик все равно из ума
выжил...
- Ну что вы. Я уверен, он так не думает. А писать письма - это
действительно не всегда получается. Подробно - не выходит, а по две строчки,
для проформы - тоже не лучший вариант. Он так и говорил.
- Значит, лучше совсем ничего... - он загрустил, помолчал некоторое
время. Я не встревал, пока он сам не улыбнулся и не сказал:
- Вы уж извините, а то я на вас набросился. Это сгоряча. Я все понимаю,
жизнь сложная. Когда сидишь без дела, скучаешь, а когда занят?
- Думаешь; где бы только минуту выкроить! Где уж тут скучать? Знаю,
знаю и не обижаюсь. Но все-таки за столько лет, мог бы хоть раз заехать ко
мне, ведь, небось, по всей стране катается! Что ж мне, о нем только в