"Владимир Ефименко. Старик (повесть)" - читать интересную книгу автора

слыхал. Никогда меня это всерьез не интересовало. Это каждый успеет. Все там
будем. "Старый мудрец" - как символ коллективного бессознательного у Юнга.
(Мудрость, как следствие старости). С другой стороны - "старпер", "старый
осел молодого везет", "старую собаку не выучишь новым фокусам". Но: "Старый
конь борозды не портит", "старый друг..." - это вообще не из той оперы.
Главное - "Старость - не радость". Вот и разберись тут! Предположим, я
старик. Главное, повторять себе: "Я стар. Я очень стар. Я - суперстар." Вот
я прожил целую жизнь. И если я что-то икал, о чем-то думал столько времени,
меня уже не занимает качественный состав моего опыта. Может быть я всю
жизнь, как последний тупица, повторял одни и те же ошибки. Но у многих ли
хватит мужества признать, что жизнь прожита впустую, перед лицом самой
смерти? Когда уже поздно что-либо менять? Распространенное заблуждение, что
старики спокойней, мудрее, добрее и т.д. Водка ведь тоже далеко не всех
веселит, хотя и говорится: "навеселе". Усугубляется то, что уже есть.
Конечно, каждый старик умнее (самого себя в молодости). Я тоже буду знать
больше, потом. Склероз, маразм сведут на нет весь интеллектуальный прогресс.
Есть желчные старики, которые ненавидят молодость именно за то, что на их
привлекает, но уже, увы - недоступна. Развенчиваем еще один миф "о доброте и
спокойствии". Кстати, за спокойствие мы часто принимаем клиническую картину
апатии. Есть старики, которые ненавидят детей: "Если жизнь настолько пуста и
безнадежна, то к чему терпеть эти дурацкие вопли и прыжки? Во имя чего?
Пополнять ряды, плодить неудачников?" Это уже не от возраста зависит. Детей
одинаковых тоже нет. Старик чувствует, что к нему начинают относиться
снисходительно, "с поправкой на возраст" и начинает входить в роль. Тогда:
1) он ворчит: "Я еще не старик! Мы еще повоюем!", а потом
2) Он расплывается в приторной улыбке: "Вот какой я милый и славный,
бесполезный, но за то очень добрый и безобидный овощ."
Это все - неблагополучные старики, те, которым страшно оглянуться
назад. А как же спокойные, степенные? Эти - назидательный пример юношеству.
У них мания величия. Они в своих устных и письменных мемуарах пытаются
составить себе эпитафию, свой собственный некролог, опасаясь, чтобы
кто-нибудь не сделал этого за них. Значит, и у этих не все так благополучно,
только видимость одна. Эти претендуют на знание истины в последней
инстанции. Как же так: жизнь прожить и так ни к чему не прийти? Они истину и
подгоняют под свой куценький опыт. Полученный суррогат они выдают с
непререкаемой интонацией: "С годами вы поймете..." Выходит, нет на свете
благополучных стариков? Смотрю на свою, вполне благополучную физиономию в
зеркале и она начинает меня раздражать. Дурилка картонная, а не старик! Кого
ты купишь на свои седины? У тебя еще сорок, как минимум лет, в запасе и не
устал ты от жизни, аж никак. Смотрю на свои руки: ногти стали чуть
отрастать, но все равно, руки молодые, гладкие. А у стариков они узловатые,
мосластые, жилистые и мало подвижные. Неужели все это - пустая затея? Смотрю
на свои кисти, а они смотрят на меня. Ищу им нужное выражение. Складываю
пальцы вместе, а большой - в сторону, как гитарист, готовящийся взять
аккорд. Теперь, в таком положении, немного сгибаю фаланги. Ничего, уже
лучше: "Руки-крюки". Вымазываю себе тыльные части слабым раствором клея и
даю высохнуть. Замечательно: кожу постягивало, мелкая сеточка морщин, только
блестит подозрительно - надо больше разбавлять водой. Потом вдруг,
вспоминаю, как нас еще студентами водили сдавать кровь, как на донорском
пункте стягивали руку жгутом. Пробуем. Превосходно: все вены повылазили