"Н.Эдельман. Когда рухнет плотина" - читать интересную книгу автора

решением - в коктейле доза не поддавалась строгому контролю, и в итоге
Анжела буквально на себе тащила меня в машину, а потом везла в
Академгородок. И закономерный результат - через пять минут открытие
Кардиологического центра, а я тут со свирепой болью в голове никак не могу
заползти в рукава рубашки.
Так и не справившись с рубашкой, я поспешил к компьютеру, включил и
вошел в сеть. Первым делом, как обычно, полез в почту.
- Однако... Только её тут не хватало!
Анжела, как раз в этот момент вошедшая в комнату с чашкой в руках,
спросила:
- Что такое, милый?
Поставив чашку на стол рядом с клавиатурой, она перегнулась через мое
плечо к экрану, на котором красовалось послание от Ирки:

"Витька! Вылетаю 73 рейсом, сегодня. Встречай около 7 вечера. Твоя И."

- Это жена, - объяснил я, отхлебывая из чашки. - Что ей, спрашивается,
тут понадобилось? Хочет на шоу полюбоваться?
- Ты что, в ссоре с ней? - спросила Анжела, ложась грудью мне на
плечо. Ее волосы щекотали мою правую руку. В её голосе слышалось
разочарование - предчувствие окончания нашего коротенького романа.
- Да нет... Просто время от времени не мешает отдохнуть друг от друга.
И у нас так заведено, что в командировки я её с собой не беру... Спасибо за
кофе, милая. Как раз то, что надо.
Голова болела все так же, но хоть эта ужасная сухость во рту немного
отступила.
- Может, водочки? Или пива? - заботливо осведомилась Анжела.
- Ни, ни, - замотал я головой. - Только не это! У меня похмелье не
такое, как у всех. Никакого алкоголя! Только горячий черный кофе.
- Что будешь на завтрак?
- Ничего. Некогда... и не в состоянии. Но ты съешь что-нибудь, пока я
тут разбираюсь.
Она снова исчезла на кухне, а я стал просматривать новости. Столичный
кризис... Комментарий... Прогноз... Босния... Азиатский кризис... Больная
голова и спешка не способствовали сосредоточенности, и я быстро пропустил
все это, чтобы поскорее добраться до региональных событий. О Светлоярске не
было почти ничего - уже третий день подряд.
На кухне Анжела пила кофе с бутербродами. О край блюдца с пеплом
опиралась дымящаяся сигарета. Моя чашка уже кончилась. Я высыпал в кружку
две ложки "нескафе", залил кипятком, потом поколебался и сделал себе
бутерброд с сыром. Откусил, проглотил, прислушался к ощущениям - вроде
обратно не просится. За окном на фоне депрессивно-серых туч хаотично
мелькали и кувыркались черные точки, похожие на поднимающиеся над костром
хлопья пепла. Снегопад в конце апреля - это ещё гнуснее, чем тяжелое
похмелье. Только снег успел стаять, как все заново...
Анжела поставила на стол чашку, которую держала обеими руками у рта, и
усмехнулась.
- Ты чего?
- Впервые вижу тебя в таком состоянии.
- Снегопад всегда навевает на меня меланхолию, - сурово изрек я.